Том 13. Стихотворения

Дон Санчо, можешь быть спокоен,Тебе не причиню я зла.Пусть почернел в походах воин,Зато душа его бела.Ворчанье Сида — не причина,Чтоб ратный долг нарушил он,А долг мой — выгнать сарацинаИ укрепить, король, ваш трон.Король! Таким, как вы, тиранамПеречим мы, зато народВ нужде и в бедах к нам — дворянамЛесов и вереска — идет.Нас покорить не так-то просто;Мы только молвим «нет» иль «да» —И разомкнулись арки моста,И ров заполнила вода.Вдали дворцов, где честь бессильна,

Где попираются права,Восходит гордость в нас обильно,Как во дворах у нас — трава.У старости — упрямый норов.Частенько, с левой встав ноги,За что-нибудь своих сеньоровМы попрекаем, старики.И Сиду мил отцов обычай:Он не стесняет свой язык,Не слишком держится приличийИ правду режет напрямик.Тебе целуя туфлю дружно,Льстецы забыли стыд и честь.Мы поступаем так, как нужно,А говорим мы то, что есть.Уж таковы у нас порядки;На все здесь добрый урожай,

И лишь лакейские повадкиСюда искать не приезжай.Мы злаки сеем по долинам,Мы травы косим по горамИ, крикам радуясь орлиным,Уподобляемся орлам.Мы видим всё: пиры и плахи,Все, чем твой занят праздный двор;Мы знаем, как ты шепчешь в страхе:«А что-то скажут люди гор?»Мы здесь — в глуши, но мы свободны;Мы в круг придворный не вошли.Нас огрубил наш труд походный,И башмаки у нас в пыли.С такими, сир, твой меч не сладит;Мы здесь как равные стоим, —Как Хиль стоял, мой славный прадед,

С Бозоном, прадедом твоим.Но чем же ты обеспокоен,К чему гадаешь, сам не свой:«Что он замыслил, старый воин,Подобный туче грозовой?»Боишься ли, что, взяв за ворот,Тебя в мой плащ я заверну,Дворец потребую иль город,А то и всю твою страну?Король! Дожить свой век в покое —Моя единственная цель,И я не шевельну рукоюЗа Бургос твой иль Пеньяфьель.Не лучше ль, от шумихи вздорнойОтгородясь в углу своем,Быть горцем в деревушке горной,Чем в королевстве королем?

Я твоего, король, не трону;Идущий век не двину вспять.Я Кордову прибавил тронуНе с тем, чтоб Лериду отнять.Я не прошу твоей Саморы,Твой Алькалеб — на что мне он?На что мне твой дворец, которыйСлабей аббатства защищен?И дочь — наследница короны,И шитый золотом убор,Каким, верша твои законы,Гордится твой коррехидор?На что мне этот блеск непрочный?И в нем ли счастье старика?Я встал — и плод срываю сочный,Нагнусь — и пью из родника!

15

КОРОЛЬ — ЭТО КОРОЛЬ