Том 2

Мой отецКонокрадом не был,Как ходила молва тех дней,Просто слишком уж раболепноОн всю жизньЛюбил лошадей.И менятьсяИ торговатьсяС видом хитрого знатока.Все хотел отец доменятьсяДо орловского рысака.Все хотел,Чтоб копыта билиГулко, до неба,Как в мороз.Доменялся же до кобылы,Что потом отвели в колхоз,О, знатокЛошадиных граций,Он к тому же играл, как бес.Все хотел отец доиграться

До каких-то больших чудес.Все он верил,Что за червонцемГрив колышется ореол,Что к ногам,Поиграв на солнце,Упадет золотой орел.Все он верилТой подлой карте,Что доводит до маеты.Так однаждыВ слепом азартеПроиграл горюн хомуты.Не по низкойСвоей культуре,А по-моему, верняком,По широкой своей натуреБыл родитель мой игроком.В играх силою он хвалился,К супротивнику став лицом,Но не дрался,

А только билсяИ боролсяЧестным борцом.На веселойНа русской пасхеИ на празднике уразы,Соблюдая устав татарский,Забирал мой отец призы.Эх вы, эх,Золотые гривы,Гривы синие,Как туман!..И ходил мой отец счастливыйИ мечтал обхитрить цыган.Подвела не гулянка-пьянка,Горе в том,Как признал он сам:У цыгана была цыганка,Ворожившая по глазам.Умолила и упросила,А ведь, помнилось, не хотел…

Все потом казалось красивым,Все, на что быНи поглядел…НезнакомоеТак знакомо!Мне б тихонько делать дела,Но какая-то хромосомаСтрасть отцову передала.Для отцаИ пьянеть при фарте,И призы татарские братьБыло так же,Как на бильярдеМне Березина обыграть.Все иное.Иные вкусы.Мне ни пасха,Ни ураза,Ни цыганка уже,А МузаЗавораживает глаза.

Не манила и не просила,Обмануться сам захотел.Вот и кажетсяВсе красивым,Все, на что быНи поглядел…Все хочу,Чтобы в строчках былиТолько огненные слова.А по строчкам —Трусца кобылья,Будто сноваВезу дрова…Вновь пишу,Будто лезу драться,Сжавши гневные кулаки.Все хочу, хочу дописатьсяДо какой-тоБольшой строки.1965

СОВЕСТЬ