Том 2. Поэзоантракт

Мне нравится унылая природаМне дорогого севера с красойСвободного славянского народаС великою и гордою душой.Люблю леса я северных окраин,Люблю моря, и горы, и тайгу.Я — властелин над ними! Я — хозяин!Я там дышать и властвовать могу!Любовь моя! Лети к простору поля,Где я порой на паре быстрых лыжЛечу стрелой с хвалебным гимном воле,С беспечностью, с какой летает чиж.Лети, моя любовь, с поклоном к лесу,Ты соснам вековым снеси привет:Скажи, что не завидую я Крезу,

А тем, кто может жить в расцвете лет,Когда бывает сердце нежно, — чутко,Когда весною веет от души, —В лесу глухом, где так отрадно-жутко,В любимой мною северной глуши.Я вас пою, волшебные пейзажи,Бегущие при трепетной луне,И вас пою я, звезды, — ночи стражи, —Светящие в лесу дорогу мне.И лес в одежде цвета изумруда,И небо шатровидное из туч.Пою тебя, моя царица Суда.И песни звук победен и могуч.Пою тебя, мой лес, — товарищ старый, —Где счастье и любовь я повстречал,

И вас пою, таинственные чарыЛюбви, которой молодость отдал.На север я хочу! На север милый!Туда, туда, в дремучий хвойный бор,Где тело дышит бодростью и силой,Где правду видит радостный мой взор.Мечты мне сказки нежно шепчут хором,Пока я тихо еду через мост.Поет метель над тихо спящим бором;Мерцает луч холодных, тусклых звезд.

1905. Декабрь

III. Лироирония

Колокол и колокольчик

Грузно каялся грешный колокол —Это медное сердце собора.

Он эфир колол, глубоко колол,Как щепу, звук бросал у забора.В предзакатный час неба полог — ал;Звуки веяли в алые долы…И пока стонал хмурый колокол,Колокольчик смеялся удало…

1909. Декабрь

Хабанера IV

Под бубны солнца, под гуд гитары,Эксцессы оргий не будут стары,Своим задором лишь будем стары,Под гуд гитары, под бас гитары,  Под солнца бубны.Литавры солнца — вот наши лавры.С цепей сорвутся души центавры…

Пускай трепещут души центавры,Когда заслышат лучей литавры  И грохот трубный.Наполним солнцем свои амфоры,Давая нервам вкушать рокфоры —Весь день, весь вечер, всю ночь — рокфоры,Смущая утром глаза Авроры  Разгулом тела…В кострах желаний, в безумном пекле,С рассудком нити мы пересекли…Но кто ж мы сами, что все рассекли?…Не все равно ли, — скот, человек ли, —  Не в этом дело…

1909. Декабрь

Полонез «Бравура»