Том 2. Стихотворения

Не влететь ли в тамбур на ходу,Не сорвать ли ручку тормозную,Не перехитрить ля злу беду,Не убить ли смерть — старуху злую?Девушка идет во цвете лет,Церемонно, чинно выступает.Думает: «Зачем мне этот дедУзенькую тропку уступает?Что ему в копне моих волосИ в моем коротком летнем платье?..»Что-то нынче плохо мне спалось,Прошлое свое держал в объятье.Открывал окно, глядел в траву,Дождиком спасенную от пыли.Говорил: — А я еще живу,И мои волненья не остыли!1969

На реке Битюг

Е. Исаеву

Про свидетельстве луга,На холмах Битюга,Мы стояли, два друга,Выжидая врага.

Было так черноземно,Был туман словно пар.Было все в нас огромно —И замах, и удар!Как ты был вдохновенен,Как ты был одержим,Как ты был откровененПеред сердцем моим.Горизонты и дали,Глядя в наше лицо,Нас, как матери, звалиНа родное крыльцо.В полевой этой шириЖизнь кипела своя.— Отпуск нам разрешили! —Признавались поля.Отдыхайте, родные!Отдыхайте скорей!А весною отнынеЖдите нас, пахарей!1969

Мальчик и луна

До луны рукой подать!

Это первый полустанок.Из окна ее видать,Как знакомый полушалок.То купается в пруду,Под цветущей белой вишней.То пытается в трубуЗаглянуть над нашей крышей.Если воду будут питьЖеребята или телки,Им ничто в пруду разбитьЭту прелесть на осколки.— Мама! Кто разбил луну? —Мальчик маленький заплачет.Мать рассердится: — Ну-ну,Что такое это значит?Ты мужчина или кто?Ты кому, скажи, ровесник?Лучше застегни пальто,А луна твоя на месте!Вся до капельки цела,Вся плывет, как белый лебедь.— Мама! А куда она?— К космонавтам в гости едет!

1969

Говорит мне о тебе

Говорит мне о тебеЭтот дождик долговязый,День туманно-сероглазыйГоворит мне о тебе!Говорит мне о тебеЭта узкая тропинка,Эта тонкая тростинкаГоворит мне о тебе!Говорит мне о тебеЭта тоненькая ива,Это зеркало заливаГоворит мне о тебе.Говорит мне о тебеЭто поле и дорога,Эта русская природаГоворит мне о тебе!1969

* * *

Под живыми дождями,Клюющими крышу,Крепко сплю по ночам,

Самолетов не слышу.Электричка шумит,Но она не мешает,Транспорт, слышал я,Тоже задачу решает.Под окном у меня антрацит —Это проза,Чуть подальше — поэзия,Или — береза.Белый ствол словно храм,Можно встать, помолиться.Как он бел, как он прям,Высоты не боится!1969

Моей читательнице

Рассказывай о рощах поседелых,О тропках, что зовут в лесную рань,Где ты стоишь среди березок белыхИ ветру говоришь: — Не лезь! Отстань!Рассказывай о том, как рукомойникТвое лицо прохладой обдает,Как солнце днем росу в траве хоронит,А вечером обратно отдает.