Том 2. Стихотворения

Комната чистая,Печка натоплена.Сон — это явь, это жизнь,Не утопия!Здравствуй, подушка,Пуховая схимница,Я засыпаю,Мне грех этот снимется!1972

* * *

Я был сегодня утромСчастливый человек.Ко мне в почтовый ящикЗабрался ночью снег.Надел я полушубок,Взял валенки-пимы,Уселся у окошкаЧитать письмо зимы.Она меня корила,Что я забыл снега.Что не хожу на лыжахПочти что никогда.Она писала: «ПомнишьСосновые боры?Как ты бесстрашно, парень,Летел с крутой горы».

Чего зиме ответитьПо поводу письма?Не надо оправданий,Зима права весьма.Натер мастикой лыжи,Спортивный лоск навел,От дома оттолкнулсяИ на весь день ушел!1972

Гнездо

Метели завываютПод зимнею звездой.А птицы завиваютЗаветное гнездо.Наперекор метели,Наперекор зиме,Важнее нет им цели —Гнездо у них в уме.В уме очаг, потомство,Даль, высота, полет.У птицы нет притворства,Она о том поет.Особенно отличенНа это дело клест,В пернатом царстве птичьемСам-друг ему мороз.

Выводит деток малыхОн даже в январе.И нет ему скандала,Что стужа на дворе.Сидит себе на елкеИ гнездышко чинитПод завыванье волка,Под пение синиц!1972

* * *

У метели рукаваГорностаевые.На сравнении на этомЯ настаиваю.У метели ворот — выдра,Да нещипаная.В закромах богатство мира,Ох, несчитанное.Сосчитай-ка озимь в поле,Да по перышку!Миллионам чисел надоМчать по полюшку.У метели шуба с шумом,С белой проседью.Как она гарцует в пареС белой лошадью!

Выступает балеринойНевесомоюНад рязанскою равниной,Над соломою.Улю-лю! И раскидалаСтон пронзительный,И в Рязани напугалаТелезрителей!Расплела седые клокиНа две стороны,А над нею, как пророки,Черны вороны.Хватит каркать!Сбила наземьНечисть с крыльями.И в решительном экстазеТут же скрыла их.И метет, метет, метелит,Стонет в радости.И ложится светлой теньюЛюдям на душу!1972

* * *

Что на улице — снег или наледь?Ясность зимнего дня или дым?Или осень все так же сигналит

Золотым увяданьем своим?А на улице слякоть, и сырость,И ненастье — такие дела!Туча серая покосилась,Как избушка, что век отжила.А на улице под ногамиГрязь, как будто печное чело.Не бодается месяц рогами,По ночам непроглядно черно.Сквозь осеннее непроглядьеЭлектричка летит напролом.А за ней, отдохнувшая за день,Машет тьма вороненым крылом.1972

Перед песней

Я хотел бы песней стать,Той, которая поется.Только как ее достать,Песня в руки не дается!Песня — птица: порх — и нет!Песня — луч: скользнул — и дальше!Песня — это весь поэт,Без единой ноты фальши.Балалаечка, звени!Мне милы простые звуки.Был я занят, извини,Не сердись и прыгай в руки!