Том 2. Стихотворения

Все тебе — властелину гармоний,Все тебе — непутевой душе!И приветственный трепет ладоней,И заздравная брага в ковше!1976

Рукописи Пушкина

Р. Теребениной

Что писано рукою Пушкина,Напоминает шторм, прибой:То выстроено, то разрушено,То новой поднято строкой.Мысль Пушкина быстра как молния,Полет ее неуследим.Сижу в подавленном безмолвииПеред создателем седым.Седым? Но Пушкин был брюнетомИ значился в числе повес.Я знаю, я ведь не об этом —О мудрости его словес.Они заоблачно вершинны,

Им к высоте не привыкать.Они, как бог, неустрашимыСвятую правду изрекать.Не рукописи — брызги моря,Не строки — гребни грозных волн.А с морем кто из нас поспорит?Никто! Поспорит только он!1976

Притча

— В чей мудрость жизни? Кто мне объяснит? —Спросил я у себя однажды в трансе.Когда сапог твою ступню теснит,Ты забываешь о большом пространстве.А мудрость жизни в том, чтоб снять сапогИ не бояться никаких дорог!1976

* * *

Не у каждого скрипка звучит,Не у каждого голос поставлен.Эту истину мне не учить,

Эта истина очень простая.Сколь в ночи ни кричи петухом,Прежде времени не рассветает,И безнравственно думать о том,Что великих талантов хватает!1976

* * *

Когда тебя обидят,Обидчика прости,Он лучшего, наверно,Не смог изобрести.Когда тебя охают,Не унывай и тут,Все хаянные лучшеНехаянных живут.Когда тебя полюбят,Любовью дорожи,Тогда тебе не страшныЛюбые рубежи.Дай срок, умрет обидчик,

Засохнет клеветник,Не высохнет вовекиЛюбви живой родник!1976

* * *

Л. Кузьмичевой

Присыпано снежком, как белым хмелем.Мороз стал мягче, милостивей к нам.Не потому ли дети пишут мелом,Что хорошо сидеть в тепле у мам!С утра толпится очередь у елок,Несут, несут и будут наряжать.И дразнит запах леса и иголок,И эту благодать не затоптать.Январь наступит в полночь. НовогодьеВпряжет в большие сани бег времен.Чтоб почту разнести по всем угодьям,Метель начнет служить, как почтальон.Открою дверь, она протянет горстку,Застынет на секунду у дверей

И скажет мне: — Вам почта из Нагорска!— Ой, здорово! Давай ее скорей!1976

Посвящение Владимиру Туркину

Мне твоя поэзия близка,Дорог мир поэзии реальный.Седина склоненного вискаНе от пудры театральной.От суровых смертоносных вьюг,От рабочих шрамов на железеНаши годы выступили вдруг,Как слои древесные на срезе.Вот они, тридцатые года,Тяжело легли рубцы и метки.Вспомни, как гудели проводаОт нагрузок первой пятилетки.Вот она, война, в стволе металл,В сердцевине лютые осколки.Сколько враг смертей изобретал,И на Западе и на Востоке.