Том 3 (Шаламов)

Инструмент для равновесьяНеустойчивости слов,Укрепленный в поднебесьеБез технических основ.Ты — провиденье Гомера,Трубадуровы весы,Принудительная мераПоэтической красы.Ты — сближенье мысли с песней,Но, в усильях вековых,Ты сложнее и чудеснейХороводов звуковых.Ты — не только благозвучье,Мнемонический прием,Если с миром будет случайПобеседовать вдвоем.Ты — волшебная наукаЗнать, что мир в себе хранит.Ты — подобье ультразвука,Сверхчувствительный магнит.Ты — разведки вдохновеннойСамопишущий прибор,Отразивший всей вселенной

Потаенный разговор.Ты рефлекс прикосновенья,Ощущенье напоказ,Сотой долею мгновеньяОграниченный подчас.Ты ведешь магнитный поискЗаповедного следаИ в метафорах по поясУвязаешь иногда.И, сменяя звуки, числа,Краски, лица, облака,Озаришь глубоким смысломОткровенье пустяка.Чтоб достать тебе созвучья,Скалы колются в куски,Дерева склоняют сучьяПоперек любой строки.Все, что в памяти бездоннойМне оставил шар земной,Ты машиной электроннойПоднимаешь предо мной.Чтоб сигналы всей планеты,Все пространство, все века

Уловила рифма эта,Зарожденная строка.Поводырь слепого чувства,Палка, сунутая в тьму,Чтоб нащупать путь искусствуИ уменью моему.

1957

Ода ковриге хлеба[112]

Накрой тряпьем творило,Чтоб творчества играДыханье сохранилаДо самого утра.Дрожжей туда! Закваски!Пусть ходят до зариВ опаре этой вязкойБроженья пузыри.Пускай в кадушке тесной,Пьянея в духоте,Поищет это тестоИсхода в высоте.Пускай в живом стремленьеХватает через край,Торопит превращенье

В пшеничный каравай.И вот на радость неба,На радость всей землеЛежит коврига хлебаНа вымытом столе.Соленая, крутая,Каленная в жаре,Коврига золотая,Подобная заре.

1957

Арбалет

Ребро сгибается, как лук,И сила многих тысяч рукНатягивает жилы.А сердце — сердце как стрела,Что смело пущена былаВот этой самой силой.Ее внимательный стрелокУж не запустит в потолокВ мальчишеском усердье.Она сквозь темень и метельНайдет желаемую цель,Сразит без милосердья.

1957

Голуби[113]

У дома ходят голуби,Не птицы — пешеходы.Бесстрашные от голода,От сумрачной погоды.Калики перехожиеВ лиловом оперенье,Летать уже не гожие,Забывшие паренье.Но все же в миг опасностиОни взлетают в небо,Где много больше ясностиИ много меньше хлеба.Их взлет как треск материи,Что тянут до отказа,Заостренными перьямиРаспарывают сразу.И будто ткань узорная,Висящая на звездах,Тот, крыльями разорванный,Затрепетавший воздух.

1957

* * *