Том 3 (Шаламов)

Моими ли рукамиПостроен город каменный,Ах, камень, серый камень,Какой же ты беспамятный.Забыл каменотесовРубахи просоленные,Тебя свели с утесовНавек в поля зеленые.Твое забыли имяНе только по беспечности,Смешали здесь с другимиИ увели от вечности.

* * *

Рассеянной и робкойСюда ты не ходи.На наших горных тропкахТы под ноги гляди.Наверно, ты заснула,Заснула на ходу.Разрыв-травы коснулась,Коснулась на беду.Теперь он приворожен,

Потупившийся взгляд,И путь найти не можетПо тропке той назад.

Розовый ландыш

Не над гробами ли святыхПоставлен в изголовьеЖивой букет цветов витых,Смоченных чистой кровью.Прогнулся лаковый листок,Отяжелен росою.Открыл тончайший завитокСо всей его красою.И видны робость и испугЦветка в земном поклоне,В дрожанье ландышевых рук,Ребяческих ладоней.Но этот розовый комокВ тряпье бледно-зеленомНазавтра вырастет в цветок,Пожаром опаленный.И, как кровавая слеза,Как Макбета виденье,

Он нам бросается в глаза,Приводит нас в смятенье.Он глазом, кровью налитым,Глядит в лицо заката,И мы бледнеем перед нимИ в чем-то виноваты.Как будто жили мы не так,Не те читали книги.И лишь в кладбищенских цветахМы истину постигли.И мы целуем лепесткиИ кое в чем клянемся.Нам скажут: что за пустяки, —Мы молча улыбнемся.Я слышу, как растет трава,Слежу цветка рожденье.И, чувство превратив в слова,Сложу стихотворенье.

Наверх[2]

В пути на горную вершину,В пути почти на небесаВертятся вслед автомашине

И в облака плывут леса.И через горные пороги,Вводя нас молча в дом земной,Ландшафты грозные дорогаПередвигает предо мной.Хребты сгибающая тяжестьНа горы брошенных небес,Где тучи пепельные вяжутИ опоясывают лес.Скелеты чудищ допотопных,Шестисотлетних тополей,Стоят толпой скалоподобной,Костей обветренных белей.Во мгле белеющие складкиГофрированной корыГодятся нам для плащ-палаткиНа случай грозовой поры.Все вдруг закроется пожаром,Огня дрожащего стеной,Или густым болотным паром,Или тумана пеленой.И наконец, на повороте

Такая хлынет синева,Обнимет нас такое что-то,Чему не найдены слова.Что называем снизу небом,Кому в лицо сейчас глядим,Глядим восторженно и слепо,И скалы стелются под ним.А. горный кряж, что под ногами,Могильной кажется плитой.Он — вправду склеп.В нем каждый каменьУнижен неба высотой.

Букет

Цветы на голом горном склоне,Где для цветов и места нет,Как будто брошенный с балконаИ разлетевшийся букет.Они лежат в пыли дорожной,Едва живые чудеса…Их собираю осторожноИ поднимаю — в небеса.

* * *