Том 3. Собачье сердце

И вот ответ на «Послание евангелисту Демьяну (Бедному)»:Я часто думаю — за что его казнили?За что он жертвовал своею головой?За то ль, что враг суббот, он против всякой гнилиОтважно поднял голос свой?За то ли, что в стране проконсула Пилата,Где культом кесаря полны и свет и тень,Он с кучкой рыбаков из бедных деревеньЗа кесарем признал — лишь силу злата?За то ли что себя, на части раз дробя,Он к горю каждого был милосерд и чуток,И всех благословлял, мучительно любя,И маленьких детей, и грязных проституток?Не знаю я, Демьян, в евангельи твоем

Я не нашел правдивого ответа.В нем много пошлых слов, — ох, как их много в нем, —Но нет ни одного достойного поэта.Я не из тех, кто признает попов,Кто безотчетно верит в Бога,Кто лоб свой расшибить готов,Молясь у каждого церковного порога.Я не люблю религию раба,Покорного от века и до века,И вера у меня в чудесное слаба —Я верю в знание и силу человека.Я знаю, что, стремясь по нужному пути,Здесь, на земле, не расставаясь с телом,Не мы, так кто-нибудь да должен же дойтиВоистину к божественным пределам!

И все-таки, когда я в «Правде» прочиталНеправду о Христе блудливого Демьяна,Мне стало стыдно так, как будто я попалВ блевотину, изверженную спьяна.Пусть Будда, Моисей, Конфуций и Христос —Далекий миф, — мы это понимаем, —Но все-таки нельзя, как годовалый пес,На вся и все захлебываться лаем.Христос, сын плотника, когда-то был казнен,Пусть это — миф, но все ж, когда прохожийСпросил его: «Кто ты?», — ему ответил он, —«Сын человеческий», а не сказал — «Сын Божий».Пусть миф Христос, как мифом был Сократ,Платонов «Пир» — вот кто нам дал Сократа.

Так что ж, поэтому и надобно подрядПлевать на все, что в человеке свято?Ты испытал, Демьян, всего один арест,И ты скулишь: «Ох, крест мне выпал лютый…»А чтоб когда б тебе Голгофский дали крестИль чашу едкую с цикутой?Хватило б у тебя величья до концаВ последний час, по их примеру тоже,—Благословить весь мир под тернием венцаИ о бессмертии учить на смертном ложе?Нет, ты, Демьян, Христа не оскорбил,Ты не задел его своим пером нимало.Разбойник был, Иуда был,Тебя лишь только не хватало.Ты сгустки крови у Креста

Копнул ноздрей, как толстый боров,Ты только хрюкнул на Христа,Ефим Лахеевич Придворов.Но ты свершил двойной, тяжелый грех.Своим дешевым, балаганным вздоромТы оскорбил поэтов вольный цехИ малый свой талант покрыл большим позором.Ведь там, за рубежом, прочтя твои стихи,Небось, злорадствуют российские кликуши:Еще тарелочку «Демьяновой ухи»,Соседушка, мой свет,пожалуйста, покушай».А русский мужичок, читая «Бедноту», —Где образцовый труд печатался дуплетом,Еще отчаянней потянется к Христу,А коммунизму «мать» пошлет при этом.