Том 3. Стихотворения, 11972–1977

Молодая была, красивая,озаряла любую мглу.Очень много за спасибоотдавала. За похвалу.Отдавала за восхищение.Отдавала за комплименти за то, что всего священнее:

за мгновение, за момент,за желание нескрываемое,засыпающее, как снег,и за сердце, разрываемоекриком:              — Ты мне лучше всех!—Были дни ее долгие, долгие,

ночи тоже долгие, долгие,и казалось, что юность течетникогда нескончаемой Волгой,год-другой считала — не в счет.Что там год? Пятьдесят две недели,воскресенья пятьдесят два.И при счастьи, словно при деле,

оглянуться — успеешь едва.Что там год? Ноги так же ходят.Точно так же глаза глядят.И она под ногами находитза удачей удачу подряд.Жизнь не прожита даже до трети…Половина — ах, как далека!

Что там год, и другой, и третий —проплывают, как облака.Обломлю конец в этой сказке.В этой пьесе развязку — свинчу.Пусть живет без конца и развязки,потому что я так хочу.

ОЧКИ