Том 3. Стихотворения и поэмы 1930-1941

Вот каким былэтот город.Чопорныйи надменный.Городхолодных взглядов,кариатид,дворцов.Город казенных складов,чувстви монеты разменной,где гробовщик надумалв гости созватьмертвецов.Город –кусок Европы,выхоленный,бесстыжий,камнемна сердце легший,камнем –на грудь страны.Город,в котором выжить –значило то же,что – выжать,где проживешь – без славыи пропадешь – без вины.Хмурый,на Финском взморье,тесанныйзорким зодчим,полный химер и бредней,тонких сукон и нитей.Городпрямых проспектов,не исключавших,впрочем,самых косыхдушонок,самых кривыхпутей.Выверенный впервыев точности астролябий,выметнувший в туманывзлет корабельных ростр;выпяленныйдвуглавыйв небе –орел остролапый,выметнувшийся над миром

в полный петровский рост.Вот по таким проспектамокаменелой славы,оледенелой речи,выправки неживойшелне согласный нектос выспренностью державы,будущего разведчик,времени сторожевой…Искрилисьи сверкаливспышки витринв тумане,словно хотели вызнать,выведать на свету, –сколько у васв запасе,сколько у васв кармане,сколько у васпылаетрадужных на счету?Рифмы его сверкалиглубьюбездонных граней.Мысли металисьдичьюнеприрученных строк.Будущего виденья,четче,чем на экране,требовали ускоритьсвой наступавший срок.Тотчас при появленьевысчитан и расчислен,скупщиками валютыв чем бы душа ни жива,в чем бы ни бились мысли –продано будет кому-то,пущено на подкладку,банты и кружева.Как бы его обставить,как бы его обжулить,как бы его освоить,выкроить,утрясти?Пасть на него раззявить,глаз на него сощурить,выгоду –тем утроить,этим –

на нет свести?Людина Петроградскоймало стихов читали,разве что песняльнулак Выборгской стороне…Времени было –толькочтоб обточить деталида от хозяйских штрафовзлобутопить в вине.Если жтеснило душугоречью стародавней, –выходы находилисьв слове крутом, своем.Хором летели в небосаратовские «страданья».«Сами себе сложили,сами себе споем!»Он их расслышал сразу,эти огромныев маломжанреслова и чувства,стиснутые взаперти.Он облучал их глазом,крылья ртом расправлял им,только не знал –от Нарвской,с Выборгской ль подойти?Нет! – он решил. –По центрусразу ударить.В темя –силою небывалыхслов, представлений, чувств.Плохо искать в искусствеприбыльпроцент к проценту.Крупному разговорусразу за них научусь!Эти – его не знали.Тусклое было время,мало в оконце свету.Как ему цену дашь?Трется промежду темив кофте желтого цвету,чегой-то пишет, –

барская, видно, блажь.Некогда объясняться!Выиграть темп – и в гущу!…Вздыбилось.…Флаги.…Смеяться.Взрывом – осколки слов!..Вот как он очутилсямежду жующихи лгущих,чмокающих тунеядцев,тысячных наглецов.Литературной биржей,биржи большой помельче,был ресторанчик «Вена»,пищущих лиц притон,смесью цинизмас желчьювас обжигавший мгновенно,всемзаписным талантампередававший тон.Входит:«Привет, арапы!»Пальцев сжимают копчик,хором:«Ура! За здравье!Шел разговор о вас.Нам бы у вас пора бывыудить фельетончик,мы бы немедлявам бывыписали аванс».Так на корню закупаясоду,поташ,галеты,гениев и гранаты,нежность и рыбий клей,чавкала туша тупая,переводяна котлетывсе,что имеет ценудля большинства людей.А у неголишь – кофтыяркость,да ясность взгляда,да еще –точно из тучинизко плывущий гром.

Черт его знает, впрочем…Может,и это надо?Купим на всякий случай.Вдругнаживешь на нем?Ерники и подхалимывьются, точно налимы,ходят вокруг да около,мечутся по кривой.Хайла свои разинув,липнут неотразимо,жабры топорщатметятвыскользнуть с-под него.Синежурнальная сволочь,купринские опивки,пыльЛеониду Андреевуслизывавшие с сапогов,перья свои нацелив,точно дикарские пики,колют его,идущегочерез хребты веков.А он на них шелмолодым и глазастым,на войско,ведомоесилой рубля,на них,перекатывавшихся балластомпо трюмам державного корабля.И все,чем земляего сердце украсила,всю силу искусствав открытом боюон двинулпротив литературного прасола,в упор живописному шибаю.Быть может,им путьбыл неправильно начат.Но – видите,что оннаделал потом!И многие ль – большеи вровень с ним – значат,пошедшиеболее легким путем?!