Том 7: Марселина Деборд-Вальмор: Судьба поэтессы; Мария Антуанетта: Портрет ординарного характера

Вы, нелюбимые, вы, ведавшие слезы,Я вам всегда сестра, я ваш безвестный друг: Вам отданы мои медлительные грезы И сладость горькая моих пропетых мук.Заточница-душа томится в этой книге. Раскройте: кто сочтет страдание мое? Печальницы земли, где я влачу вериги, Склонитесь над золой, дотроньтесь до нее.И пойте! Женщина врачует душу пеньем. Любите! Ненависть мучительней любви. Дарите! Доброта богата примиреньем;

Кто отдает свое, тот слышит зов: живи!Когда вам некогда пролить, как я, чернила, Пролейте хоть слезу на бедные мечты. Прощая, молишься. В молитве — наша сила. Простите дней моих раскрытые листы!Чтоб душу расточать в стихии слова шумной, Хоть это многие чудачеством зовут, —Быть надо нежною скорее, чем безумной:Кто сердится на птиц, когда они поют?

ТЕМНИЦЫ И МОЛИТВЫ*

Плачь, Франция! Сочти священных жертвизгнанья!

Сгорают в душной тьме высокие сердца.Положим скорбный лавр к подножью ихстраданья,И мимо: нам нельзя увидеть их лица!Идемте: голос наш не создан для угрозы; Братоубийственным не служим мы мечтам;Но женщинам даны слова молитв и слезы,А Бог, народный Бог, их ждет за тех, кто там. Смотрите: вот к тюрьме скользят святые тени. Привет вам, по земле влачащие крыла!Под вымокшим плащом вы бледны от лишений,

Вас нежность через грязь и пепел привела! Привет! Ваш чистый взор, от жарких слезгорящий,Как прежде, погружен в земной и жуткий мрак. Вы бродите, как встарь, по Элеонской чаще,И Назорей скорбит, и торжествует враг.Да, Назорей скорбит, терзаемый любовью!Он, распятой рукой разбивший столько врат,При виде этих жертв, его залитых кровью,Вновь жаждет умереть, чтоб затворился ад! Взойдите, сироты, на весовую чашу,Зовите милость к тем, кто вас лишил отцов,

Во искупленье зла излейте горесть вашу,Омойте солью слез безвинных мертвецов!А мы не оскверним богопротивной бранью Ни наших юношей, ни наши знамена.На то ль трудились мы над нашей лучшей тканью, Чтоб кровью наших душ окрасилась она?Нет, длительной вражды умчался век суровый, Вражда низка, темна; заря встает в крови!О Франция, люби, разбей свои оковы,Твой Бог, народный Бог, так ждет твоей любви!

*Эти стихи служат, по-видимому, откликом на разгром восстания парижских рабочих в июне 1849 г. — Примеч. пер.

ОБЛЕТЕВШИЙ ВЕНОК