Трамвай идет в депо

Путь к ангару лежал между нескольких голубых тарасовских автобусов. Будет жаль, если они исчезнут с наших дорог. Как-то настроение поднималось, когда взгляд в автомобильной пробке падал на транспортные средства с такой спокойной расцветкой.

В ангаре ядрено пахло перекаленым металлом. Посреди ремзоны на длинной яме стоял автобус. Вокруг суетились несколько рабочих в грязнющих робах и свитерах. А у самого входа был припаркован черный «Мерседес». Рядом с ним стоял мужчина в бело-синем пуховике и курил электронную сигарету.

– Романыч, ну ты масло мне поменяешь или нет? – крикнул он, когда я подошла ближе.

Откуда-то из недр цеха кто-то невнятно ему ответил. Крик гулко разлетелся в металлических пролетах, отскакивая от мерзлых балок.

– Хорошо, жду, – ответил водитель, в котором я по описанию охранника узнала Костяна, личного водителя Одинцова.

– Извините, – тронула я его за рукав. – вы Константин?

– Он самый, – ответил мужчина, убирая дымилку в карман. – Пардон, вам что-то нужно?

– Да, у меня пара вопросов об Олеге Юрьевиче. Я сейчас занимаюсь его поисками.

– Поисками? – хохотнул Костян, задрав голову. Кадык у него был таким острым, что на секунду мне показалось, он прорежет кожу. – А что, мусье наш пропал? Говорят, с ним все хорошо. Да, Сергей Янович? – адресовал он свой вопрос куда-то за капот «Мерседеса».

Я обошла машину и увидела спящего на деревянной лавке мужчину, очень прилично одетого. По позе спящего было понятно, что он сильно пьян.

– Приехали, – нахмурилась я. – Он же замерзнет! Его надо в помещение перенести.

– Да не, – махнул рукой Костян, – сейчас мне Романыч масло в машине поменяет, я его домой отвезу. Все равно делать нечего.

– Зачем же вы на работу ходите?

– Ну, есть работа, нет ее – я обязан тут присутствовать. Мало ли кому понадоблюсь. Зарплату мне все-таки платят, а я не собираюсь просто так деньгу получать. Я не из таких…

– Вы личный водитель Одинцова?

– Точно. А у вас, барышня, что за интерес? Вы откуда? Из органов?

– Я сама по себе, но сотрудничаю с органами, – честно ответила я. – Скажите, когда вы в последний раз видели Одинцова?

Костян приблизил ко мне свое лицо, и в ноздри пахнуло сладким дынным запахом.

– А хотите, я расскажу вам об этом в приватной обстановке?

Я недовольно поморщилась:

– Давайте лучше здесь.

– А в чем дело? – вдруг захохотал мой собеседник, и я расслышала истеричные нотки в его голосе. – Что происходит вообще? Куда катится компания? Куда пропал Одинцов? Сергей Яныч, куда пропал наш отец родной? Вот тут девушка говорит, что он не болеет, а пропал!

– Да тише вы! – рассердилась я. – Зачем так орать?

– Ну молчу, молчу, не ругайся. – Мужик и вправду замолк, изобразив, как застегивает молнию на потрескавшихся губах. – Просто эта неопределенность на нервы действует. Вообще непонятно, есть ли смысл на работу после Нового года выходить?

– Когда вы видели его последний раз? – устало повторила я свой вопрос.

Разговоры с такими неуравновешенными субъектами лишали меня сил.

Костян взял под козырек и отрапортовал:

– Двенадцатого числа, товарищ лейтенант. Я отвез его домой после работы. После этого он на работе не появлялся.

– А вы его всегда возили домой и из дома?

– Да, – ответил водитель и опять достал сигарету.

– Подождите, – насторожилась я, – а тринадцатого числа, когда вы за ним приехали, он что, просто не вышел из дома?

– Нет, тринадцатого был выходной. У меня накануне был день рождения. И Олег Юрьич разрешил на следующий день не приходить, а подлечиться после банкета, так сказать. – Костян щелкнул костлявым пальцем по горлу. – А потом уже, когда я звонил, он трубку больше не брал. Написал, что заболел. Ну, не беда. Я и другое начальство могу возить.

– А когда вы двенадцатого числа привезли Олега Одинцова домой, все было в порядке? Он не казался взволнованным или нервным?

Костян выпустил пышную струю белого дыма.

– Да нет, все было как обычно. В дороге он молчит, а я анекдоты травлю. О политике можем потрепаться немножко. Я болтливый, но Юрьичу нравится. В общем, приехали мы к его дому часов в шесть. Он вышел из машины, открыл калитку, пошел к двери. Все.

– Ничего не заметили?

– Нет. А что замечать надо было? Ну, машины на улице стояли.

– У дома Одинцова?

– Нет, подальше. Минивэн такой зеленый и красная машина, не помню марки.

– Номера не запомнили? – с надеждой спросила я. Про этот минивэн я уже слышала.

– А на кой мне? – фыркнул водитель. – Еще номера чьи-то запоминать! Я же не охранник.

– Хорошо, большое спасибо за помощь, – поблагодарила я.

– Да не вопрос вообще. Так что, вернется наш благодетель? Или можно удочки сматывать?

Я не ответила. Второй зам Одинцова смачно всхрапнул и завертелся на лавке, пытаясь поджать ноги так, чтобы они не свешивались на бетонный пол. Расспрашивать его не имело смысла.

По пути к своей машине мне пришлось уступить дорогу очередному разворачивающемуся автобусу. За рулем его сидел тот самый водитель с кудрявой бородой, который мне попался вчера на одной из улиц Тарасова. Он выехал с территории, обдав меня клубами дыма.

Подумав, я вернулась к ангару.