Третье небо

Боров закончил, и не смывая, не говоря ни слова, не глядя на них, улыбаясь в пространство, вышел.

– Раньше он поднимал голову высоко, смеялся, – сказала ровным голосом Асмира. – Сильно, высоко! И даже когда бил меня. Гордо! Как орёл! Такой умный! Будто с неба! А здесь он стал мягкий. Когда я забрала его. Не узнал меня. Улыбался. Но не мне. Я позвала его: «Жосур, Жосур, смелый мой, отважный мой, храбрый мой, любимый мой», а он смотрит… Не на меня… Сквозь меня. В нём уже не было Жосура, машина забрала его. Тогда я убежала. В тот день они снова сделали меня сильной, а я не пошла на дорожку. Нет. Я взяла нож, и шарики, и шприцы, а потом доктора. И убежала. Тебя видела. Тебя запомнила. Они даже выстрелили в меня, но не попали. Начальник охраны выстрелил. Большой. Медведь. Айя! Долго ходила. Сюда пришла. Шла, и пришла. В этот дом. И тут… Она не хотела меня впускать. А я замёрзла. Потом ковёр. Крыша. Вот так.

Демьян ничего не говорил. Ему казалось, что он балансирует на грани между сном и явью, и неизвестно, что из них является правдой, а что – иллюзией.

– Если давать ему чужие жизни, он вернётся? – спросила из сна Асмира. – Станет собой? Как ты думаешь?

– Это вряд ли, – подумал Демьян. – Хотя попробуй.

– Ладно, – сказала Асмира.

***

– Пусть твои тревоги унесут единороги, – говорит Саша, и смеётся. – С вас пять тысяч.

– Спасибо, доктор, – отвечаю я. – Вы мне очень помогли.

– Да слушай. – Саша протягивает руку через столик и сильно жмёт мне ладонь. – Да забей ты. Реально. Он козлина ещё тот. Долбоящер. Что, не так, скажешь?

– Так, – грустно говорю я. – Но мой.

– Теперь уже нет.

– Ну спасибо, подруга.

– Сразу оторви пластырь! – решительно говорит Саша и делает маленький глоток. По её чашке направляется вниз чёрная струйка. – Сразу. Не тяни. Чем раньше, тем лучше. Просто вот возьми, и скажи: «Не мой!». Легче станет, вот увидишь. Я серьёзно. Когда мы с Германом расходились, то я так же…

– Да ты достала уже пихать своего Германа, – перебиваю её я. – Герман, Герман! Уж полночь близится! Можно хотя бы раз без Германа этого обойтись?

– Ну как знаешь, – говорит Саша, и откидывается на спинку кресла. – Я от чистого сердца. Подойдёте? Да. Да. Давайте посчитаемся уже.

– Слушай, извини, – говорю я. – На нервах вся. Прости, пожалуйста.

– Да ладно, забей, подруга. И на козлину своего забей. Серьёзно. Не стоит он тебя. Вот даже кончика мизинца. Ничтожество полное! Он тебе хоть раз что-то дороже обеда в дешёвой кафешке дарил?

– Ннну… Это же не главное.

– Это самое главное! Самое! Это значит, что он не готов в тебя вкладываться! Значит, на халяву хочет. Потрахать, и свалить.

Саша горячится, щёки у неё теперь тёмные, и даже лоб под короткой рыжей чёлкой слегка порозовел. Машет руками. Выделяет слова: какие-то у неё громче и отчётливее, какие-то – так. Распрямилась даже. Обычно сидит, съехав вниз, как в шезлонге.

– Ну ты…

– Нет, послушай. Он такой же, как эти! Не принц никакой! Ему что от тебя надо? А? Одного только! Все они! Думаешь, он там семью планирует, и для этого на вторую работу устраивается? Ага! Разбежалась! Как сидит в компе, так и продолжает! В игрушки тупые свои играет! Если бы у него были серьёзные намерения, он бы на курсы ходил. И на работе бы продвигался. Деньги зарабатывал. Для вас. Что, не так, скажешь? По карте.

– Давай пополам?

– Не, давай я сегодня. Ты в следующий раз. Не такой день у тебя, чтобы ещё за кофе платить. Да. Спасибо. Нет, оставьте пока. Вам по куар-коду? Ладно. Запишись на курсы какие-нибудь. Медитации, йога. Хочешь, по холотропке дам телефон? Продышишься хотя бы.

– Да не верю я в это всё, – говорю я.

– Ну, как знаешь. Мне вот лично помогло. Надумаешь – пиши. Ты как сейчас?

– Ну, домой, наверное.

– Не сиди там одна. Я сегодня не могу… Но завтра. Давай завтра вечерком двинем куда-нибудь? А? В Госплан, например? Я давно у них не была.

– Да… можно и сходить. С финансами, правда… Но гулять так гулять.

– Точно, подруга! Ну, я поскакала? На созвоне?

– На созвоне. Целую тебя. Папику твоему привет.

– Сама ты «папик». Ладно. Чао!

Я сижу ещё пару минут, ковыряю свой медовик, допиваю кофе. На улице, кажется, собирается дождь. Я снимаю со спинки жакет, надеваю его, – ох, это просто огонь, сучечки: оверсайз, будто с чужого мужчины, рукава удлинённые, плечи жёсткие, очень брутально, и отлично идёт к ботфортам – бросаю полтинник, выхожу.

Метро – в минуте ходьбы.

Я иду, а лицо у меня невольно складывается в жалобное, скорбное выражение – я это чувствую безо всякого зеркала. «Надраться надо, – шепчу я себе. – А не капучино этот сраный пить. Вот просто надраться в хлам, и всё».

В вагоне я надеваю уши, включаю Шанайю Твейн, и листаю посты с фотками. Ничего интересного. Всё те же мемы, всё те же лица.

Остановка! Чуть не пропустила.

Первые капли на улице. Ещё мелкие, неуверенные. Ветер! Пакет летит мимо, совсем рядом. Я вытаскиваю уши, держу их в кулаке – не потерять бы, не выронить – бегу, обгоняю какого-то колченого старика, заскакиваю в свой подъезд. Сердце колотит, воздуха нет.

Уффф!