Триада

До электрички в Павловский Посад остаётся ещё полчаса. Она идет от станции «Каланчевская». Сверяюсь с картами, навигатор показывает, что идти туда пешком пять минут. Думаю напоследок забежать в вокзальный ларек, чтобы купить конфеты родственникам в благодарность за их великодушие. Выбор магазинов невелик. Работники, только-только закончившие смену, запирают на замок привокзальные лавки и радостно бегут домой праздновать Новый год. Площадь почти опустела, фонтан, вокруг которого обычно толпятся приезжие, одиноко стоит, до краев заполнившийся снегом. В одном из ларьков в переходе тетенька листает журнал, я подхожу и рассматриваю витрину. Женщина косится на меня из-под очков, а затем приоткрывает окошко, чтобы проворчать: «Девушка, скоро закрываемся, долго глазеть будете?». Клиентоориентированность у неё хромает.

– Мне «Бабаевские», – говорю я и принимаюсь рыться в рюкзаке, но молния заедает, кошелек не вытаскивается со дна, я начинаю явно раздражать продавщицу.

– Девушка-а, – напевно произносит она.

Нервно улыбаясь, вытаскиваю купюру и просовываю в окошко. Руку обдает жаром. Разница между улицей и маленькой комнаткой градусов 40. Кладу на землю разворошенный рюкзак, чтобы взять коробку конфет. Не успевает женщина договорить «С Наступающи…», как вдруг её глаза округляются и увеличиваются до размера чайных блюдец.

«Батюшки, это что ж делается», – восклицает она, смотря мне за спину. Я оборачиваюсь. Со скоростью света уже знакомый мальчишка несётся в другой конец вокзала. Его фигура скрывается за поворотом, и тут я опускаю взгляд. От моего рюкзака остались только воспоминания и чернеющий след на снегу.

Неужели это со мной? Я столбенею.

Хлопаю по карманам куртки. Телефона тоже нет. Поворачиваю голову и вижу огромное табло, где в правом углу написано крупными цифрами: 22:11. А я зачем-то додумалась смотреть время на мобильном. Дура.

Неужели это со мной?

Как же можно быть такой неудачницей? Сжимаю в руке копеечную сдачу и обнимаю коробку конфет. «Твою мать», – шепотом ругаюсь я. Сделать голос громче не хватает сил.

–У вас есть телефон? – спрашиваю у продавщицы, едва не сорвавшись на истерический тон.

В ответ мне качают головой.

– Полицейский участок тут за углом, они, может, знают этого цыганенка.

Я ничего не соображаю из-за нарастающего бешенства. Мой мобильник, документы, деньги, карты – всё пропало. Всё, что было, вмиг сгинуло. Меньше, чем за два часа до Нового года.

Ищу глазами прохожих. «У вас телефон есть?» – в ответ пожилая женщина ускоряет шаг. «Можете дать позвонить?» – бросаюсь я на мужчину. «А что мне за это будет?» – с противной пьяной ухмылкой обращается он ко мне. Я тут же отшатываюсь, оставив его вопрос без ответа. До последней электрички остается минут двадцать, меня накрывает дикая паника, но я держусь, не ложусь на землю, проливая реки слез. Пока действует адреналин, я могу что-нибудь придумать. Тот ларек так и не закрылся, тетенька меня обманула, как, наверное, и насчет телефона. Какой-то парень покупает у неё зажигалку, я решаю использовать свой последний шанс прежде, чем идти внутрь здания вокзала, которое мне совершенно не по пути.

– Извините, у вас будет телефон позвонить? Я могу заплатить, – умоляю я, сжимая обледеневшей рукой свои последние 50 рублей.

Продавщица подслушивает, но виду не показывает. Свет из ларька освещает лицо парня в очках. Он достаёт из кармана «Сяоми» с трещиной на весь экран и протягивает его мне. «Да, конечно», – с улыбкой произносит мой спаситель. Пальцы настолько холодные, что сенсор едва реагирует на нажатия. Какое счастье, что тетя никогда в жизни не меняла номер.

– Теть Наташ, у меня беда, у меня украли сумку. Я вот сейчас на стою на Ленинградском, не знаю, что теперь делать.

– И на электричку денег нет? – в ответ отрицательно мычу. – Господи. Что ж делать-то теперь! Да ещё и без паспорта, и без телефона?

– Угу.

– Регина, это беда, придется дяде Валере ехать за тобой. Но только ждать тебе придется немало, там пробки на трассе. Ох, Господь, за что ж ты нам такое послал, – начинает причитать тетя.

Хочется провалиться под землю. Своим существованием я испорчу людям сегодняшний праздник. Не будь я сиротой, может быть, со мной бы так не бегали. Но я привыкла к снисхождению.

– Слушай, доча, ты сейчас по какому телефону говоришь? Может, мы туда деньги пошлем? Спроси-ка, привязана ли карта.

Прикрываю микрофон рукой и обращаюсь к парню. Всё это время он стоял в темноте и курил, внимательно прислушиваясь к разговору.

– Не привязана, – он делает затяжку, а потом спрашивает. – А сколько надо?

– Триста.

Парень мотает головой и закатывает глаза:

– Это вообще не проблема. Не надо ничего пересылать, я просто так дам. Ерунда.

Я смотрю на него снизу вверх, как на святого, спустившегося с небес. А говорят, что в Москве все жадные. Мама меня всю жизнь учила не брать чужого и вежливо отказываться, когда что-либо предлагают, но с её этикетом я бы точно давно попала в могилу. Возможно, она просто хотела, чтобы мы поскорее встретились с ней наверху.

– Тетя, всё нормально, я скоро приеду.