Тридцать семь

Намотавшись за день, я изрядно усталИ, стремясь осадить назревающий стресс,Я поплелся лениво с собакою в лес,Чтобы тот мне осенний мотив нашептал.Как же сказочен он этой странной порой,Как контрастно и неповторимо красив,И, гармонией красок тебя поразив,Заполняет твой разум волшебной игрой.Запах пряной листвы проникает в дома,

Небо солнцем мелькнет и печалится вновь,В эту пору осмыслишь большую любовь.И обильную пищу найдешь для ума.Осень, понял я, ты исцеляешь людейОт прокуренных дымом больших городов,От их серых вокзалов и тесных портов,И философам импульс даешь для идей.Сброшу тяжесть с себя, как деревья листву.Я от тяжести этой изрядно устал.Я в берлогу залег и весь год не писал,

Но сегодня пишу, но сегодня живу.Я, как губка, в себя все способен впитать,Все, что может мне дать с информацией мир,Все, что смыслом твоим наполняет эфир,Заставляя любить, заставляя мечтать.Я ожил, позабыв про наивность и лень,И, взирая на пик социальных высот,Я созрел, чтоб начать к ним крестовый поход,Взяв за точку отсчета сегодняшний день.

Осень – мудрость Земли и стабильность Земли,Ее потенциал для дальнейших побед,Пессимистам бесчисленным твердый ответ,Чтобы верить, любить и работать могли.Здесь не тления пропасть, а фонд семенной,Обреченный взойти из-под самых снегов,К солнцу вперив макушки ржаных колосков,И отметить рождение ранней весной.И набрел я так с псом не на кучу листвы,Не на ветер, играющий над головой,

А на шифр, открывший вопрос ключевой,Поминутно звучащий в рассудках живых.Даже зверь мой прозрел и, виляя хвостом,Разогнавшись, в листву, словно в воду, залез.Не печалься без нас, удивительный лес.Для писателей – друг, для философов – дом.14–16.12.1994 г.

Раздел 2. Минуту за минутой торопя

Синусоида