Цветной бульвар

Сегодня удивительно черно.Темно ночное мирное окно.И пух тяжелый не летит ужеНа этом, на четвертом этаже.Детей моих невидимый патруль.Людей моих неведомый пароль.Дверей моих сломавшийся замок.…одни стихи приходятпод шумок.

* * *

Не увидела моя мамаЗолотистого Амстердама.Не успела. А как хотела…Так хотела – мечтала прямо.А была моя милая мама —Самая настоящая дама,Для которой все продавщицы

И раскладывали вещицы,И разглаживали любовно,Щебеча, как есть, поголовно.А моя античная мамаШла, несла себя – только прямо.Папа мой и летал пониже,И мечтал-то лишь о Париже.Но Москва пустить не хотела,Пока мама не улетела.Улетела мама на небо —И взять билеты бы, что ли, мне бы…Погулять с отцом – не счастливо,Но хотя бы – не сиротливо.А не так, как было на деле.А на деле – не углядели.Я пишу это много позже.На отца похожа, похоже.Я сама себя укротила,

Но Москве моей не простила.А чего я ей не простила?Что родителей упустила.

07.06.2013

Мой ангел.Мы, пожалуй, торжествоСегодня не устроим, как бывало.А прежде, как бы время ни черство, —Я детский день рожденья затевала.Домашнее едва ли не кино.Живые театральные картины.Хотя сама заметила давно:Все, кроме взрослых, тамНевозмутимы…Из «Праги» было «Птичье молоко».Из «Будапешта» – безотказный «Зденко».Недорого все было и легко.

И никакого горького оттенка.Мой ангел. Все. Иные времена.Старик Макдоналдс что-то отодвинул…Пирушек вроде стало до хрена.Но что-то же он выгнал… или вынул…Теперь у нас в Москве – не прежний дух.Тебе, мой ангел, не четыре года —Когда кругом летает светлый пух,А мы идем в Макдоналдс,Там – свобода!Прости, мой милый, маме простоту.И папе тоже. И сестру, и брата.И бабушкину вспомни красоту.Такие были девочки с Арбата.

09.06.2013

На даче были, господи прости…На даче хорошо. Кусты и птицы.Возьми себя за шкирку, укроти.

Побудь щенком крота, его кротицы.Включаем электричество и газ.Чуть морщась, подметем помет мышиный.Руины? Нет, мы не опустим глаз.Не побежим сейчас же за машиной.Все наклонилось. Тяжесть лопухов,Укромные орешники да елки.Едва отыщешь музыку стихов —Как старые журналы спрыгнут с полки.А их-то и придется избегать.Все эти «Огоньки» и «Иностранки»…Не хочется на них и посягать,Как солью посыпать былые ранки.Хоть небольшие… крови-то и нет.Здесь крови нет. Но комары – на диво.Лет через тридцать будет интернет.А наше время было нерадиво.

10.06.2013