Тупик

Артём понял, что выбора у него нет. Как и не было у его семьи. Он проглотил слёзы, вытащил пистолет и вернулся в зал. Голова, казалось, вот-вот лопнет от напряжения, в висках стучало, а сердце выпрыгивало из груди. Телефон не переставал вибрировать. Надо было выкинуть его, ещё полгода назад. Почему мы так зависимы от этих штук? Нужно было всё бросить и уехать. В какую-нибудь далёкую деревню, куда даже на машине не добраться. Он нацелил пистолет. Лара сидела посреди своих любимых игрушек, а принцесса летала высоко-высоко. Прежде чем он успел передумать, пуля вырвалась и, разрезая воздух, разнесла голову его дочери. Её маленькое детское тельце, словно мешок, упало вперёд по инерции на мягкие игрушки. Принцесса больше не летала. Теперь это была принцесса не динозавров и плюшевых мишек, а кровавых ошмётков мозгов. Артём выронил пистолет и подбежал к дочери, громко крича и плача. Он припал к ней, пытаясь взять на руки. Словно всё ещё мог её спасти.

– Нет… Доченька, милая, прости меня, – сквозь плач, выдавил он, развернув её к себе. Половину лица не было. Оторванный кусок черепа, повис на волосах, словно на ниточках. Один уцелевший глазик вылез из орбиты и скосил в сторону, – А-ааа, прости меня, я не хотел! – он прижал её к себе, как всегда прижимал, если она падала и ударялась коленкой об асфальт, – Не хотел… – он всё вскрикивал и вскрикивал, укачивая дочь, словно для сна. Он не хотел, не желал выпускать её из рук. Её тельце по-прежнему было тёплым. А ручки болтались из стороны в сторону, точно также, когда она засыпала. Сквозь пелену слёз он разглядел Ларин последний рисунок, который она прислонила к карандашнице на письменном столе. Их счастливая семья, нарисованная детской ручкой. Он должен быть с ними. Поднявшись на ноги и не выпуская дочь, он направился в спальню, одной рукой открыв дверь. Скрудж облизывал окровавленные волосы его жены. Артём заорал на пса и тот пугливо залез под кровать. Артём уложил дочь между Мариной и её братиками. Она словно прижалась к материнской груди. Возле самого безопасного места на земле.

Немедля ни секунды, Артём вернулся в зал, отыскал пистолет. Открыл его, чтобы убедиться в наличии ещё одной пули, уготованной для него, и вскрикнул от ужаса, выронив оружие из рук. Пули не было. Он истратил все. Не веря в происходящее, он пошатнулся назад, споткнулся об коробку с игрушками и упал на задницу.

– Не может быть… Этого не может быть…

В его сознании всё перемешалось. Как же так? Может одна пуля выпала? Например, на пустыре или где-нибудь ещё? А может, её и вовсе не было? Если это так, то он не сможет убить себя. Может ему стоит подумать о бритве или каких-нибудь лекарствах? Трясясь и обливаясь потом, на четвереньках он вновь подполз к пистолету, в последней надежде вновь открыл его и облегчённо выдохнул. От волнения ему просто показалось, что обойма совершенно пустая, на самом деле, одна пуля по-прежнему оставалась на месте. Он вытер пот со лба, сел на место, облокотившись спиной к дивану, закрыл глаза и попытался успокоиться. Скоро всё закончится. В кармане вновь завибрировало. Треклятые черти.

Артём вытащил сотовый, нажал на зелёную клавишу. Пусть слышат… И глядя в окно на пасмурную погоду этого теперь чужого мира, поднёс пистолет к виску. Последнее о чём он думал, были воспоминания о море. Счастливые лица его семьи. Вот и всё.

Обложка href="https://ru.depositphotos.com/category/sport.html

">Руки в воде с мешками темной краски – null