Твоя невеста из преисподней

Флориан посмотрел мне в глаза. В его взгляде я прочла столько боли и страха, что поежилась. Неужели он чего-то боится?

– Где?

– Там, где мне самое место, – он усмехнулся, – проблема в том, что я смертен. И после смерти меня ждут дома. В аду.

– И ты был там?

– Несколько лет назад я попал в серьезную автокатастрофу. Пережил клиническую смерть. Вот тогда я увидел все собственными глазами. Я не хочу туда, понимаешь? Геенна огненная обрекает на вечные муки даже своих.

– Но, как же быть? Это твое предназначение.

– С тех пор я круто изменил свою жизнь. Я всеми силами пытаюсь заслужить прощение. Или, если хочешь, стараюсь получить пропуск в рай. Так что, я помогу тебе. Чего бы это мне ни стоило.

Глава 17

Каково это – почувствовать себя очень важной персоной? Обязательно горделиво задирать нос? Или надуть от важности щеки? А может, сделать вид, что все вокруг тебя пыль, не достойная внимания?

Я изо всех сил пыталась найти внутри себя что-то хотя бы издали похожее на эти ощущения, но ничего кроме смущения не было.

Я чувствовала себя неуютно на заднем сиденье представительского автомобиля, который выделил Флориан из личного гаража своего отца для моей доставки домой.

Светло-бежевая кожа обивки салона была невероятно приятной на ощупь. Я проводила рукой по сиденью, наслаждаясь ее велюровой мягкой поверхностью. В воздухе витал аромат хвои и клюквы, исходивший из прикрепленного к приборной доске освежителя.

Строгий шофер в серой униформе и лаковой черной фуражке делал вид, что не обращает на меня никакого внимания, хотя я ловила его недоуменные взгляды в зеркало заднего вида.

Его растерянность можно было понять – где это видано, чтобы на личном автомобиле господина Прейда, да еще и с его личным шофером, каталась простая цыганка. Пусть и очень симпатичная.

Временами от его взгляда мне хотелось провалиться под землю, раствориться дымкой и исчезнуть из поля зрения. Уши горели от стыда и неловкости.

Вдобавок ко всему, мой наряд так и не просох до конца. Так что я не сомневалась в том, что оставлю после себя в этой машине мокрый след.

На губах еще горел прощальный поцелуй Флориана. Он едва коснулся меня. Так целуют хорошего друга или знакомого при встрече или расставании. Ничего особенного. Ни грамма пошлости. Ни намека на продолжение или что-то большее. Но я до сих пор умираю от желания. Что же будет со мной, если он бросит взгляд на мою грудь? А если он проведет пальцами по шее – от уха до ключицы?

По телу словно прокатилась теплая пенистая морская волна. Перед глазами встала картинка – я сажусь в машину, а он провожает меня своим пронзительным взглядом, от которого дрожат колени и мурашки бегут от пяток до макушки, как обезумевшая отара овец.

Чем дальше мы отъезжали от дома, тем спокойнее мне становилось. Непонятная страсть, испепеляющее томление, тоска по его ласке отступали, а на их место приходила досада. Что я за медиум такой, раз так запросто ведусь на уловки нефилима? Я и сама могла бы заставить его трепетать от вожделения одним своим взглядом, если бы захотела. Почему не захотела? Или все-таки мне понравились эти новые ощущения? Или я ничто против него? Просто нолик без палочки?

– Куда вас отвезти? – подал голос водитель, как только вырулил с проселочной песчаной дороги на окружную магистраль.

Я вспомнила последние слова Флориана: «Прежде всего нам нужно убедить Марину, что нужно исправляться. А для этого как минимум с ней необходимо побеседовать».

Побеседовать с Мариной получится в одном случае – если я опять начну домогаться Егора.

Мысли о несостоявшемся женихе заставили меня скривить лицо в злобной ухмылке. Мне ужасно не хотелось встречаться с ним, переживать старые обиды вновь, перечитывать дописанную главу. Можно сколько угодно придумывать эпитеты для этой встречи, приятнее от этого она не станет. Удержаться бы от оплеухи и откровенного сарказма.

– Набережная Максима Горького, дом десять, пожалуйста, – ответила я водителю.

Он едва заметно кивнул и повернул на нужное шоссе.

Сердце начало колотиться как обезумевшее. Я достала из сумки карманное зеркальце и посмотрела на себя. Немного подтереть потекшую тушь и поправить пышные локоны – и дело в шляпе. Не Анджелина Джоли, конечно, но уже и не промокшая оборванка под забором элитного коттеджного поселка.

Автомобиль катил по дороге плавно, словно корабль, качаясь на легких волнах. Ни кочки, ни ямы ему были нипочем. Сквозь тонированные стекла внутрь пробивались оранжевые лучи света, из-за чего в салоне царила атмосфера старинной фотопленки с эффектом «сепия».

– Какую музыку вы предпочитаете? Я могу включить радио или поставить диск, – водитель открыл бардачок и достал из него несколько дисков. – Есть Мадонна, Дэвид Боуи, «Самоцветы», Ротару, инструментальная музыка, запись «Кармен» из Венской оперы.

– Поставьте инструментальную, – ответила я, – это будет самое лучшее. Не нужно напрягать мозги, чтобы понять текст.

– Тогда лучше иностранную – там точно мозги напрягать не надо, – он засмеялся, бросая в зеркало заднего вида озорные взгляды на меня.