Ты будешь моей!

Пытаюсь поймать поднос, но кофе выплескивается прямо мне на руки, а одна чашка и вовсе слетает на пол и разбивается о серый матовый кафель у моих ног.

— Ай! — вылетает из губ, и мои руки тут же оказываются в ледяных ладонях Кирилла.

Я даже не успеваю понять, как он успел оказаться так быстро рядом со мной. От его непрошеных прикосновений спирает дыхание, сердце уходит в пятки. Боюсь, что наорет, а он….

Он оглядывает мои пальцы так, будто это его ошпарило, а не меня.

В груди становится больно. Щемит так, что слезы наворачиваются на глаза.

Это Кирилл, мой Кирилл. Тот, которого я вопреки всему полюбила. И который, несмотря на все свое желание мне отомстить, сейчас печется о моих ожогах.

— Больно? — звенит в ушах его голос, а я не чувствую боли.

Точнее болит не опаленная кожа, болит опаленное сердце.

— Вам какое дело? — рычу я, отдергивая руку, но Кирилл тут же возвращает ее себе.

— Не дергайся!

Хватает со стола бутылку воды и льет на покрасневшие пятна, не заботясь о том, кто будет потом убирать лужи с пола.

Внимательно и нервно всматривается в покраснения на коже, а затем поднимает на меня взгляд. И смотрит так не моргая несколько секунд, а затем хмурится.

— И чего ты такая не аккуратная? — рычит он, отстраняясь от меня.

— Стол шатался…. — только и шепчу я, а голос дрожит.

Кирилл это примечает.

— Не плачь. Ожоги не сильные. Волдырей быть не должно.

Вот только глаза на мокром месте я не из-за ожегов. А из-за него. Неужели он не понимает?

Нет. Не понимает. Варится в своих тёмных мыслях. Похож на взъерошенного дикого зверя, который вопреки своей натуре, жалеет собственную жертву.

— Но за кремом в аптеку сходи. — командует он, вновь делая голос ледяным и сухим.

— Не нужно. Я в порядке, — отзываюсь я и принимаюсь поднимать осколки с пола.

— Да стой ты! — рычит он, хватает за локоть и поднимает с пола. — Порежешься!

Не могу удержаться и не посмотреть на него сейчас. Это как вспышка из прошлого, когда мы еще не стали врагами, не вкусили боли и не возненавидели друг друга. Точнее он — меня.

Кирилл ловит этот мой взгляд. И он ему не нравится. Желваки выдают и нахмуренные брови. Но в этот раз отойти от меня не спешит, смотрит так, будто в душу заглянуть хочет.

А я сама в свою душу смотреть сейчас боюсь. Там ад, там бездна, там кромешный мрак, где нет даже луча надежды.

— Лера, ты…. — хрипит его голос, пока он всматривается в мои слезы.

Я так отчаянно надеюсь, что он все поймет без слов.

Но нет. Стук в дверь разбивает в прах едва родившуюся крохотную надежду.

— Прошу прощения. Заказчики звонят. Соединять?

— Соедини, — кивает Кирилл, вновь становясь ледяной бесчувственной статуей.

— За кремом от ожогов сходи, — бросает мне, даже не глядя в мою сторону, и возвращается к делам.

Сглатываю ком, и судя по тому, как больно, этот ком состоит из осколков стекла, и ухожу. В офисе кипит жизнь, а я чувствую себя полумертвой. Ненужной. Растоптанной.

Как я это все выдержу?

Смотрю на красные пятна на бледной коже рук, но не чувствую боли, чувствую покалывание от еще не остывших прикосновений Кирилла.

Вот же дура. И о чем я думаю? Вспомни, кто недавно сюда приходил. Та красотка. Перестань уже реветь о прошлом и искать надежду там, где ее нет. Забудь.

Тебя никто не спасет. Никто не поможет. Ты у себя одна.

Береги свое сердце, и не позволяет ему страдать по тому, кому на тебя кому-то стало плевать.

Да, тот порыв, взбаламутивший душу, ничего не значит. Ничего. Кирилл делает ставки, играет в игру, где я только пешка, которую он не пожалеет.

Теперь все именно так.

— Когда вниз пойдешь, прикупи круассанов, — отвлекает меня от мыслей Анна Михайловна.

— Что?

— Шеф сказал тебе мазь в аптеке купить. Там рядом пекарня. Я сейчас денег дам, — суетится Анна Михайловна.

Что ж. Выйти мне точно не помешает, пока я окончательно тут не рехнулась.

К моменту, когда иду к лифтам рабочих с коробками уже нет. Все блестит чистотой, а офисные работники с головой заняты своими делами.

Жму на кнопку вызова лифта, затем втискиваюсь между мужчинами в деловых костюмах и отчитываю этажи на цифровой панеле.

— Дзинь! — звенит "Отис", и я вываливаюсь в холл, где кипит жизнь и суета.

Вот бы раствориться в ней без остатка. Потеряться хоть на несколько минут.

— Лера, — звучит недовольный голос, от которого все внутри содрогается.

Антон, черт бы его побрал!

Глава 33. Нафига?!

Кирилл Соколов:

Твою мать! Что я творю?!

Заглатываю еще глоток обжигающего пойла и толкаю стакан в сторону. Он скользит по гладкой поверхности стола и останавливается у матовой стеновой панели.

Опираюсь локтями на мраморную столешницу и мну пальцами переносицу.

Голова сейчас взорвется.

Ты кто такой вообще? Ты кто, Кирилл?

Я тебя нихрена не узнаю. Совсем крышу сорвало?

А как тут не сорвать-то, когда видишь бывшую девушку рядом с сопливым братцем? Свиданок в нерабочее время им мало, решили еще и в офисе пообниматься?

Вот только то, что я слышу на вес золота. “ Испортишь репутацию, останешься ни с чем” — так заявляет Антон Лере?