Ты будешь моей!

— Садись, подвезу. Домой. — он делает странный акцент на последнем слове, словно подшучивает. — Хотя лучше конечно, сначала перекусить. Ты хоть ужинала?

— Ужинала, — хочу соврать я, но желудок, как назло, предательски урчит.

Какая стыдоба! Можно, я под землю провалюсь! Вот прям сейчас!

— Понятно. Давай-ка я покажу тебе места, где действительно готовят для людей, — важно заявляет он, а затем поднимает упругую пятую точку с капота и как истинный джентльмен отворяет мне дверцу пассажирского сидения.

Я думала, так бывает только в фильмах. Или для таких, как он, это норма, которую, такая как я, выросшая среди колорита алкашей и наркоманов во дворе, никогда и не видела?

Смотрю на дорогущий кожаный салон, и понимаю, что я вряд ли когда-либо еще увижу в своей жизни подобную машину. Разве что если буду работать каким-нибудь менеджером по продажам авто, но и туда кого попало не берут. Так что, моя мечта так и останется всего лишь мечтой. А что, это ж не вредно. Мечтать.

Зато сохраннее буду. Мало ли что этот странный богач удумал.

— Извините, но я спешу, — говорю вежливо, чтобы не разозлить.

Обхожу капот автомобиля и ухожу в совершенно противоположную сторону от метро. Вот же черт! Из-за этого типа придется идти теперь в обход через стройку.

И чего он пристал? Сдалась я ему! Хотя, чего тут гадать.

Вон сколько фильмов снято, про то, как мажоры любят поиграть с простушками. Вот только там по сюжету положено влюбляться в своих жертв, а в жизни все иначе. Десятки разбитых сердец и реки слез. Увы, мне мое сердце дорого, даже если на него нацелился такой красавчик.

Уф! Не нужно думать о нем. Лучше под ноги смотреть и по сторонам. Вроде время не позднее, а людей почему-то нет. Даже жутко как-то.

Делаю еще несколько шагов и тут же пячусь назад, когда из подворотни на меня вываливаются двое громил. Такие пьяные, что едва ли держатся на ногах.

— О ципа! Ты к нам? — выдает один из них, когда я испуганно отскакиваю назад.

С детства не переношу пьяниц, особенно после папы. Они… выглядят как люди, а внутри хуже зверей. И это вдвойне страшнее.

Пальцы от одного их вида начинают дрожать. Сжимаю кулачки, и пытаюсь проскочить как можно быстрее, но один из незнакомцев, даже криво стоя на своих двух, умудряется закрыть мне проход.

— Гля, зазналась ципа, — говорит он своему товарищу.

— Пропустите! — хочу сказать им, но страх так сковывает тело, что не могу даже шептать. Тут же кидаюсь в обратную сторону, но не успеваю сделать и пары шагов.

— А ну-ка стой! — рявкает второй и хватает меня за волосы. Ай!

Дорогие читатели, моя Муза или Муз очень хочет узнать, как вам история. Жду в комментариях!

Глава 7. Где мои вещи?

— Ты видел, как она на нас смотрела? — бросает он своему товарищу, а потом тянет меня за волосы так, что я корчусь от боли.

— Мы, че, не люди, по-твоему? — дышит мерзким перегаром прямо мне в лицо.

— Ничего подобного. Я так не смотрела. Отпустите, пожалуйста! — молю я, но мужлан настолько не в себе, что вообще не понимает моих слов. На своей волне. Хватает меня за шкирку и плющит к облупившейся стене с такой силой, что боль пронзает ребра.

— Ты че такая несговорчивая, ципа? — рычит он.

— Пожалуйста, отпустите! — умоляю я, смотрю на второго. Может, хоть у него разум прояснится?

Нет.

В его глазах не больше пугающей похоти, чем у того, что меня держит своими грязными ручищами.

От нездорового огня в их пьяных глазах мне становится еще страшнее. Колени не просто дрожат, а трясутся.

— Ты чего скулишь, как быто мы монстры какие? Мы ж полюбовно договориться хотим, — у него заплетается язык, но он выговаривает предложение до конца.

— Ага, а потом этой самой любовью заняться, — гогочет второй. — Тебе понравится, ципа.

— Нет! — пугаюсь я, хочу вырваться, но этот пьяный бугай припечатывает меня обратно к стене.

— Помогите! — кричу, что есть сил. Толкаю его в грудь, но тут же получаю такую оплеуху, что звенит в ушах.

— Ты че дерзкая такая? Не воспитывали что ли? Щас я воспитаю! — рычит он а затем тянет меня за блузку вверх так, что она трещит по швам и рвется.

Я пытаюсь отползти, теряя туфли. Он хватает меня за волосы, поднимает на ноги, заставляя выть от боли, и приписывает лицом в стены. Напирает всем своим немытым, грязным телом на спину.

— Помог…, — пытаюсь крикнуть я, но рот зажимают грубые пропахшие дешевым табаком и солидолом пальцы.

Из глаз рвутся слёзы, я реву, а они будто не слышат.

— Тащи ее на стройку, — говорит один другому, но его притивный голос заглушает визг тормозов.

Хлопок. Резкий. Это была дверца? А затем один из бандитов тут же отлетает в стену рядом со мной.

— Ты кто так..? — второй едва отстраняется от меня, как и его поганого рта тут же вырывается болезненный стон, а затем и вовсе визг.

Я стремительно оборачиваюсь и вижу, как мой обидчик падает на колени, перед тем, кто выкручивает ему пальцы до характерного хруста.

Сломал?

Кирилл откидывает поверженного на землю и тут же уворачивается от первого. В руках негодяя что-то мелькает. Сталь? Нож!