Ты спросил, что такое есть Русь…

А нам — ключик зорко хранить к тем дверям.

Господь наш, помилуй и души спаси

Сынов, дочерей православной Руси

От распрей, кровавой расправы любой,

Иначе не быть нам державой святой.

Р. А. Н. 2012, Мексика

Духовный поиск

Чем активнее человечество склоняется к жестокому материализму, неограниченно-бездумному потребительству природных запасов, к безумному стремлению власти и богатств, тем громче должны звучать голоса тех, кто зовёт к постижению подлинного счастья: света радости, силы добра и благотворного волшебства красоты. Несмотря на тупое безразличие и воинствующее невежество сторонников обывательского рабства, осыпающих подвижников насмешками, преследованиями и даже учиняющих над ними насильственную смерть, число борцов за Справедливость, Мудрость, Красоту и Любовь растёт и растёт.

О, нам отнюдь не безразличны

Проблемы века — в нём живём…

Жизнь обывателей — безлична,

Мы ж духов мудрости зовём.

Не для бесчувственных и грубых

Был создан, думается, свет.

Коль человек ты, место любо

Искать в гармонии. Нет, нет,

Мир не утратил красоты всей.

Глянь, листья в кронах шелестят,

И волны плещутся. Росистей

Цветов в саду твоём наряд.

Благоговеем пред восходом

И солнца и луны — всегда,

А также и пред их заходом.

Волнует древних гор гряда,

Узор причудливый у камня,

Животных грации пленят…

И ко всему есть состраданье

И свой на всё душевный взгляд.

В печали — с общею печалью

И рады радости других.

Мечтаем… Пусть за дальней далью

Свет идеалов, цели — их,

Друзья, достигнем, станем лучше —

Надежда, Вера и Любовь

Переполняют души пуще,

Чем нечисть портит люду кровь.

Преобразовывать народам

Мир окружающий дано

И частью сил самой природы

Так становиться суждено.

Р. А. Н. 2012, Мексика

Купив билет, ох, дорогущий…

Теперь текилы дайте мне, друзья.

Вновь на полгода нас судьба разводит.

Вы мне — вторая нужная семья…

И первая из сердца не уходит.

Святая правда там и там же — ложь

Для тех, кому родней Союз республик.

Сейчас наш быт в стране на ваш похож —

Кому-то дырка лишь, кому-то бублик…

Торгашеская жизнь и кутерьма,

Со сленгом речь, реклам пустых развязность,

И тоже есть публичные дома,

И та же нищета, и та же праздность…

Друзья, коль откровенно, — не богат

Край мексиканский любящими чтенье.

Здесь в книжных магазинах шелестят

Страницами с наигранным стремленьем

К стихам и прозе классиков пера,

Зато в едальнях, тьма их тут, толпятся…

Поют марьячи, пляшет детвора,

Торти\'йяс, по\'йёс, та\'китос [7] … дымятся.

И рядом нищий грустный на углу,

Их много. Да кого та жизнь заботит? —

Пускают слюни в пахнущую мглу.

В никчёмной суете жизнь и проходит.

Не мне вас осуждать иль мчать вослед;

Ловя успех, столкнуть в обрыв другого.

Воспитана Союзом с детских лет

Быть честною… — Простите, ради бога.

Обращена я в зрение и слух

В нагорье мексиканском ныне. Завтра

Взамен принятья двойственных услуг

Российским наполняться стану театром…

В моей душе срамной игре — отказ.

Творить добро, не проповедать злобы

Желают разум, руки, пара глаз… —

Понять Руси правителей апломбы…

Мой самолёт, прорезав синь, свистя,

Умчит с земли, что от дождей промокла [8] ,

Над облаками, как в раю, летя,

Почую белых птиц, что бьют о стёкла,

Исписанных поэзией моей,

Где жизнь побед больших и — унижений…,

Где от Карибов до Руси морей

Я вольный ветер цели и служений.

Встречай же дочь, красавица Москва,

Кто верною строкой тебя возвысит.

Ты матерь мне, права иль не права

В век перестроек для погудок мыслей.

Р. А. Н. 2009 Мексика

В моменты, когда жадный мозг…

Посвящаю авторам сайта стихи.ру и моим дорогим читателям

Как мыслей дневных давит груз.

Луна серебрит даль, и плюс

Поёт некто в ухо мне: «Эй,

Ты всё ещё в хаосе дней?

Брось стен этих мёртвых уют,

Часы время таинства бьют, —

Словами рисуй натюрморт,

Иль вид, что пред взором простёрт,

Приморский желанный пейзаж,

Марьячей, танцовщиц и пляж,

Пой дерзкие думы о нём,

Кто так целовал тебя днём,

Ведь автор — подобье ферзя

Ему нету слова „нельзя“…»

Клонюсь над бумагой челом,

Но кроме нулей — ничего!

Строка избегает пера

И рифме милее нора,

А время, что в сущности — мысль,

Кричит: «Моя форма есть жизнь,

Смотри, не теряй её твердь,

Для пишущих это есть смерть».

— Скажите же сердцу «сезам»,

Откройте дверь к счастью, к слезам…

Где муза танцует нагой, —

Мне ритм «Болеро» бьёт ногой…

Рассеялся тягостный мрак.

Вино и стихи — под «тик-так».

Вот этак давным бы давно —

Пишу уже, как Сирано.

Бессилия нет и следа —

Растаяло кромкою льда.

Нет разуму больше преград,

Во время вперяется взгляд,

Сползают истории прочь,

Что пледы в амурную ночь.

Да вон Клеопатра сама,

Сводящая многих с ума.

А там Цезарь с Брутом вдвоём,

И всё — в полушарье моём

В моменты, когда жадный мозг

От дивных фантазий громоздк…

Чу, дух, ему вторя, запел —

Так, видно, Творец захотел.

Эк лира ведёт, не слаба —

Уж пот утираю со лба,

Но клянчу мгновения вновь,

Где дух опьяняет любовь,

Где вслед за Толстым — тот же плуг

По пашне. И воздух сам вдруг,

Любимую форму приняв,

Танцует, трудягу обняв.

Что делают с духом перо

С бумагой, не ведая про

Судьбу создающего речь,

С неснятою тяжестью с плеч.