Убийственный чемпионат

- Ну да? Вот это номер! На ловца и зверь бежит.

- Хау ду ю ду, мистер Смит! Как поживаете?

Смит уже пришел в себя.

- Можете разговаривать со мной по-русски, - зло отвечает он и безуспешно пытается освободиться от оков.

Я придавливаю его ногой.

- Не спеши, дружок! У нас есть к тебе несколько вопросов.

Смит пытается укусить меня, но я настороже.

- Ну, зачем вы такой любопытный? - притворно удрученно вздыхаю я. - Но раз вы настаиваете, я постараюсь удовлетворить ваш интерес. - И с этими словами заталкиваю носок кроссовки Смиту в пасть.

Смит начинает яростно жевать изделие Кимрской обувной фабрики. Я наблюдаю за этой дегустацией. Смотри-ка, отгрыз, волкодав!

Через минуту Смит полностью удовлетворяется.

- Ну как, съедобно? - спрашиваю я. - Немного жестковато, а?

До Смита, видимо, доходит безвыходность положения.

- Свободу американскому гражданину! - патетически вопит он.

- Вот это другое дело, - перебиваю я его. - Но свобода, дружок, дорого стоит.

- Сколько? - затравленно хрипит Боб Смит и отчаянно косит взглядом на нагрудный карман.

- О, - отвечаю я на его замаскированный вопрос, - рубли, доллары, франки и тугрики меня не интересуют.

Смит непонимающе таращится на меня.

Спешу удовлетворить его непонимание.

- Капусту оставь для девок, контра недобитая! Мне за свою поганую шкуру ты заплатишь информацией. Всей, которой располагаешь! - Злость так и кипит во мне. Вспоминается презентованный этим гадом "паркер" и шесть неподдающихся опознанию трупов. Не выдерживаю и пинаю смитову задницу. - Ты мне, мил дружок, все про себя расскажешь! И про все твои безобразия по отношению ко мне. По порядочку, не суетясь...

- Расскажу, если развяжешь руки, - нагло заявляет Смит.

У меня перехватывает дыхание.

- Ну, ты, парень, шустрый, как понос! Раскатал губу стоять скользко!

Смит понимает напрастность своих поползновений на обретение частичной совбоды и меняет тактику. Пускает сиротскую слезу.

- Ну, тогда хотя бы перенесите меня в машину. Мне врачи запрещают лежать на сырой земле. Радикулит. Будьте так любезны...

Это еще куда ни шло. Кряхтя, беру Смита под мышки и не очень вежливо забрасываю в Машину. Потом сматываю спиннинг (вдруг еще пригодится), отряхиваю руки и сажусь сам.

При ближайшем рассмотрении Боб Смит оказывается довольно импозантным мужчиной лет сорока. Если, конечно, может идти речь об импозантности человека, руки которого вывернуты назад, а лицо и тело покрыты толстым слоем ила и водорослей.

- Зовут меня Боб Смит, - начинает отрабатывать свободу Смит. - Я американский подданный. По профессии и призванию частный детектив. В данный момент работаю по поручению Всемирной ассоциации ГТО. Вас пытался устранить в интересах дела. Все.

Смит умолкает и выжидающе глядит на меня.

Дождется этот придурок, думаю про себя и лезу в бардачок. Вытаскиваю устрашающего вида ржавые ножницы, Разрезаю смитовы плавки и, игриво пощелкивая ножницами, предупреждаю:

- Дружок, так у нас дело не пойдет. Шутить с тобой никто не собирается...

Мне важно, чтобы этот наемный убийца поверил в серьезность моих намерений. Понял, что расплатой за дезинформацию будет потеря способности петрушить многочисленных герлз. Стараясь не переиграть, продолжаю:

- Я вполне допускаю, что ты Боб Смит. Готов примириться с американским подданством. Почти поверил в частного детектива. Не сомневаюсь в существовании ВАГТО. Но мне этого мало, понимаешь? - И легонько тыкаю ножницами Смита в пах. Поверит или нет?

Смит вздрагивает, как от удара током.

- Но я в самом деле тот, за кого себя выдаю!

Вторично тыкаю его.

- Цель? Цель приезда?

- Это долгая история! - затравленно орет Смит.

- Ничего, - успокаиваю я. - Времени у нас вагон. Спешить некуда. Так что давай, гостенек, рассекречивайся!

Похоже, этот подлец попался на мою удочку вторично. Поверил моей игре в яйцереза.

- Хорошо, я открою все карты, - в голосе Смита безысходность. - Но вы со своей стороны должны дать мне гарантии, что после получения информации вернете мне утраченную свободу.

В ответ на это заявление я в третий раз тыкаю его. На этот раз довольно сильно.

- Вот мои гарантии, идиот!

Боб Смит колется окончательно.

- Все, что я сообщил о себе, истинная правда. Могу поклясться на Библии. - Смит молитвенно закатывает глаза и, помолчав минуту, продолжает: - Я никогда не думал, что попаду в вашу страну. Даже с туристическими целями. Но вот, ровно десять дней назад, в моей конторе на Сорок Восьмой Авеню раздался звонок. Приятный женский голос, представившись сотрудником Всемирной Ассоциации ГТО, предложил встретиться. В тот момент я сидел на мели, так что моя готовность принять это предложение вполне объяснима.

- Сколько? - любопытствую я.

- Полтора миллиона, - словно о какой-то мелочи, отвечает Смит.

- Рублей?

- Долларов! - Смит глядит на меня, как на идиота.

У меня перехватывает дыхание. В голове мельтешение, в душе жалость к самому себе.

- Ничего себе гонорарчики! А я-то за что горбачусь? За какие-то жалкие сотни...

Смит тем временем продолжает: