Убийца-юморист

Я слушала, слушала и понимала: этот привратник-поэт не такой примитив, каким показался поначалу. Он мне начинал нравиться...

- Так ты, Андрей, тоже готов сказать, что все мы тут воры? - пришедшая дама в шуршащей широкой юбке на толстой попке развернула к нему сердитое лицо с зачерненными бровками.

- Воры, не воры, - отозвался парень, не сморгнув, - а и не писатели это точно. Писатели, поэты - это другие. Это Пушкин, Лермонтов, Достоевский. Это в ком совесть попискивает хотя бы. Остальные - ханыги, шелупень, урвали, что близко лежало, и держат теперь зубами-когтями. Ну-ка, отними! Посдавали в аренду все, что схапали, и жируют. Вон Семен Вогнев писатель, что ли? А сколько чего по его воле утекло из рук простых-рядовых писателей? А куда идут деньги за аренду и у правых, и у левых? И у еврейцев, и у русаков? Кому перепадает? Начальству! Простые-рядовые, с совестишкой, где? На задворках! У параши! Подумаешь, Перебелкино! Куча бездарных стариков-хапужников!

- Андрей! Ты уже слишком! - встряла, было, Ирина.

- Это только эпиграф! - обрубил парень. - Это для затравки. Это моя обида голос подала. Я-то жил и верил, что писатели, поэты - Боги! Уж они-то точно бескорыстные, болеют за народ, печалятся его печалями. А я тут в Перебелкине только трех порядочных людей обнаружил. Только трех! Вон Василий Борисович Омельяненко - бывший штурман штурмовой авиации. Он про войну пишет, Герой Советского Союза. Почти слепой. Я с ним говорил. Он книгу написал про партизан в Крыму. Ни одно издательство не взяло. Неинтересно им это. И ни один Союз, ни из черненьких, ни из беленьких не предложил средства, чтоб издать. Себя издают да друганов своих. Так Василий Борисович квартиру продал, чтоб эту книгу народу дать, чтоб доставить её в Крым! А эти сволочи морочат людям головы, делают вид, что ужасть как не любят друг друга...

- Какие "эти сволочи"? - строго спросила полногрудая, многотелесная Галина, падая в кресло всей своей тяжестью и приминая сиденье почти до полу. - Какие "эти сволочи", прошу объяснить?

- Да которые последнюю мою веру в писателей порушили! Одни орут - "Мы, евреи, самые умные, честные и талантливые!" Другие, белобрысенькие: "Мы, русские, самые рассамые большие патриоты!" А как углядели эти дачки, так и кинулись со всех этих двух лагерей и схапали и теперь тут полный интернационал. Вон там, на подходах к Перебелкину нагромоздили общие баррикады, чтоб биться до последнего за свою добычу.

- Что ты такое городишь, Андрей?! - всплеснула руками гостья. - Какие баррикады? Их нет!

- Нет, так будут! - бодро пообещал раздухарившийся парень. - Вы ж за так добычу не отдадите? Ну, значит, простой-рядовой писатель, которого вы обдурили, пойдет на штурм не сегодня, так завтра... А я сяду и напишу книгу, как тут все развернется с огнем и мечом!

- Ты шутишь, Андрей? - неуверенно спросила Галина Сопелкина. - Я тебя прощаю. Я понимаю - "чеченский синдром"...

- Вот блин! - вскричал парень и крутанулся на месте. - Вот я дурак! Лезу с откровениями! А им это по фигу! Я тут, можно сказать, последнюю веру потерял, в этом гадостном Перебелкине! В этом гнездовье приспособленцев! Я, может, до смерти любил стихи Занесенского, а заодно и его жену Ою Вогуславскую. А теперь мне что о нем думать? Если этот самый Занесенский всегда сладко ел, что при Советах, что при демократах, потому что не высовывался! На крест и плаху ради народа не лез! Все больше по заграницам, по ресторанам, по отелям... А его эта Оя и того прохиндейливей. Она при этих самых "противных" Советах уж точно знала, кто из писателей гений, а кто не очень, потому что перышко-то у неё убогонькое, а гляди, пролезла в комитет, где раздавали Ленинские премии! А где она сейчас? Упала с вышки и в грязь лицом? Нет, блин, вылезла из одной змеиной шкуры красного цвета и срочно нарастила другую, демократическую, и ведает опять же премиями, но теперь с березовско-демократическим повидлом поверху. Во как надо жить! Если хочешь при любой власти семгу лопать и дристать омарами!

- Фу, Андрей! - рассердилась Ирина. - Какие выражения! Мы же с тобой договаривались...

Парень отшагнул назад, в глубь дверного проема, поднял обе руки вверх:

- Прошу прощения! Сорвался с привязи! Но не совсем. Настоящие выражения оробел употребить! А если бы употребил - все вороны и воробьи с веток мертвенькими попадали.

Исчез. Возник снаружи - шел крупным шагом к своему "теремку".

- Как ты, Ирина, с ним только ладишь? - шепотом спросила испуганная Галина, нервно щупая красный камешек на своем перстне. - Это же сплошной "чеченский синдром"! Сплошной! Он же опасен!

Она проследила настороженным взглядом, точно ли Андрей скроется в теремке у ворот, а когда он скрылся - вздохнула с облегчением...

- Приходится считаться, - тоже вздохнула Ирина. - Кто послал этих мальчиков на эту войну? Наше общество. Крути не крути, а мы за их спинами отсиделись... И продолжаем отсиживаться...

- Но нельзя же все брать в голову! - воскликнула гостя. - Иначе и жить невозможно!

- Может, и невозможно, - кивнула Ирина.