Убить Герострата

Я подумала, что гостиницы гостиницами, а вот на все комнаты просто народу не хватит. Поехали бы на Московский вокзал, нашли бы бабку посимпатичней. Он, между прочим, сам на ночь комнату снимал. Просто спорить с ним бесполезно. Герострат непрошибаем. Любой аргумент, который не совпадает с его точкой зрения, отметается как неправильный. Может, он действительно думает, что в проституточной гостинице нас никто не найдет, а может, просто таким замечательным образом ему захотелось меня унизить. Фрейд его знает. К сожалению, у меня было только два варианта: либо согласиться, либо послать его подальше и уйти. Но вот куда? С того самого злосчастного момента, когда я согласилась ему помогать, мы превратились в некую единую корпорацию, и мой уход уже ничего не изменил бы.

Мы спустились в метро, доехали до “Петроградской”, вышли, и Корнилов потащил меня куда-то в сторону Аптекарского острова. Надо же, как хорошо ориентируется, гораздо лучше меня. Правда, он говорил, что в Питере часто бывал. Интересно, откуда он знает про эту гостиницу? Ходил туда с девками? Однако как я отстала от жизни. Думала, что у нас таких заведений нет. Что проститутки снимают комнатки. А если в гостинице, то только с теми, кто там живет. Да, просто цивилизованный запад. Черт бы побрал такую цивилизацию!

 Мы свернули в один переулок, в другой и оказались перед страшноватым трехэтажным домом. Зеленовато-бурая лепнина местами обвалилась, и на ее месте бугрились грязно-серые разводы. Балкончики казались такими хлипкими и ненадежными, что я бы в жизни на такой не вышла. И даже не стала бы проходить под ним. Первый этаж занимал хозяйственный магазин, сбоку притаилась дверка со скромной табличкой “Пансион Лаура. Меблированные комнаты”.

Корнилов вытащил несколько купюр и протянул мне.

- Держи. Снимешь комнату на три дня.

Мы поднялись по темной лестнице со стоптанными ступенями на второй этаж. Потянув на себя тяжеленную, обитую кожей молодого дерматина дверь, я вошла в небольшой холл, обставленный с пошлой роскошью. Не хватало только чучела медведя с подносом в лапах. Поддельные пальмы, бордовый ковер, хрустальная люстра и клетка с попугаем в наличии имелись. Пахло пылью и почему-то йодом.

За стойкой сидел молодой человек с бараньими глазами и блестящим напомаженным пробором. Он был одет в белую рубашку с черной бабочкой, нижняя его часть моему взгляду оказалась недоступна. Рядом стояла табличка “Портье”. Портье скучал и развлекал себя, наматывая на палец розовую жевательную резинку.

Увидев меня, он сунул жвачку обратно в рот и вопросительно приподнял брови.

- Мне нужна комната. На три дня, - с идиотской приветливостью сказала я.

Портье приподнял брови еще выше, почти до самых волос. Брови, кажется, тоже были напомажены. От него удушающе несло “Олд Спайсом”.

- Извините, мы не сдаем комнаты одиноким, - ответил он писклявым, как у Анатолия Карпова, голоском, особо выделив слово “одиноким”. - Это... семейный пансион. Но без детей. Понимаете?

- Конечно, - кивнула я. - Мой... друг на лестнице.

- Ну, тогда другое дело. - И взгляд, и интонации его вдруг волшебно изменились, стали такими же маслеными, как его прическа. - Только я тебя что-то не знаю. Ты уже была здесь?

- Нет. Мне вас рекомендовала подруга. Марина. - Я наугад ляпнула первое пришедшее в голову имя.

- Это Морковка что ли? - хохотнул портье.

На всякий случай я кивнула.

- Ладно, тащи клиента. Ты чья?

- То есть? - не поняла я.

Похоже, он принял меня за проститутку, а не за дамочку, которая хочет втихаря повеселиться с любовником. Ну правильно, в таких случаях номер, наверно, снимает мужчина. Ну, Герострат, ну, сволочь!

- С Луны свалилась? Кто хозяин?

Я хотела было опять назвать какое-нибудь имя или кличку, но, во-первых, ничего, как назло, не лезло в голову, а во-вторых, побоялась сказать что-нибудь не то и все испортить.

- Никто, - вздохнула я. - Я сама по себе.

- Так нельзя, - строго сказал грозный страж. - Непорядок. Ладно, плати и иди, что-нибудь придумаем. Кстати, там в конце коридора есть пожарная лестница. Выход во двор.

Мы с Геростратом прошли по застланному зеленой ковровой дорожкой коридору и остановились перед дверью с номером 6. Ключ был приделан к огромной деревянной груше весом в полкило. Когда я хотела вставить его в замок, он выскользнул у меня из рук, и груша пребольно ударила по большому пальцу ноги.

Поскуливая, я вошла в номер. Видимо, у хозяев все средства ушли на холл. Дешевые розовые обои, облупившийся потолок и неаккуратно заштопанный серый палас. Из мебели - самая простенькая двуспальная кровать, два расшатанных стула и шкафчик. На стене, правда, большое овальное зеркало. Справа крохотный закуток с унитазом и подтекающим душем.

Да, мое постижение жизни вдруг пошло семимильными шагами. Сначала я забралась в чужую квартиру, потом угнала машину, нашла труп, ночевала на скамейке и теперь - пожалуйста, проститутка. Пусть и ненастоящая, все равно. Что там еще осталось? Тюрьма и кладбище? Весьма реальная перспектива.