Ублюд постмодерна

Она уже чувствует мои когти, она начинает срывать мою маску, но — поздно. Она стала моей. Теперь я могу лепить ее, как когда-то лепил себе Еву Адам. И вот тогда, именно в этот момент, я вхожу в экстаз. Глупый человек назвал бы это оргазмом. Я получаю ее душу, как коварный дьявол; я получаю, неожиданно для жертвы, ее самую сущность. Она раскрывает предо мной книгу своей жизни, и в этот миг я достигаю предела совершенства. И высосав ее душу, испытав ее жизнь, я теряю интерес к своей жертве. Ее пустой каркас уже кажется мне жалким, образ ее тускнеет, на лице ее появляются складки, она мертвеет, она уже мертва.

Я ухожу незаметно. Выкинув ее обратно в озеро, исчезаю, не сказав ни слова. Я бы хотел, но она никогда не спросит. Мне жалко ее, но она ненавидит меня. Еще больше она ненавидит себя. Она корит себя за неосторожность, неопытность, неповоротливость, чувствительность и открытость. Это пройдет. Мы разойдемся разными дорогами, и она вычеркнет меня из своей жизни, как еще одно необъяснимое явление. Местами она будет вспоминать меня, уже не понимая, как она могла так легко попасть в мои лапы.

А я? Ее душа попадет в мой личный частный музей, я буду вспоминать ее, наравне с другими жертвами. Она превратится в желчную память, мне останется только корить себя за то, что не мог не убить ее. Но потом появится новая жертва, она заденет струнку, я опять испытаю настоящую любовь, но буду знать, что все повторится. В моем музее мертвых душ прибавится еще одна память, еще один образ на ночь.

Я мечтаю упасть назад во времени, в мир абсолютной любви и жалких знаний. Я хочу быть глупее и тупее, мне не нужно ничего, кроме вечной супруги. Но я знаю, что это не так. Мне нужно все, и все сразу. Я знаю, что никогда не смогу добиться того, что действительно хочу, поэтому даже не пытаюсь. Я сложен для понимания, но слишком легок для того, чтобы пытаться понимать. Меня уважают, пока я не раскрываю рот. Меня ненавидят друзья и знакомые. Я страдаю, но смеюсь. Я страдаю, потому что смеюсь. Мой смех естественен, но не натурален.

Я ублюд постмодерна, но всего лишь продукт своего времени. Я хочу быть героем, но являюсь продуктом. Самое обидное — то, что в моменты чистосердечной мысли я и не хочу быть другим, моя жизнь печальна но грандиозна, я — свой собственный бог. Если ты понимаешь меня, значит ты невнимательно читал.

©1999