Ученица палача (СИ)

Я зависла буквально в полуметре над собой, мужик, сжимающий меня, что-то говорил, доказывал, уговаривал… заплакал.

— Так, чудовище, давай я тебе покажу, куда надо.

Р-Р-РАЗ…

Вишу… над собой… другой. Той, что недавно разговаривала с Тиграном-архитектором.

Сознание сначала помутилось, затем прояснилось.

Вот же она — Я. Марина Берестова, студентка ВУЗа, двадцати одного года. Не замужем, живу с мамой и собакой… меня парень СМСкой бросил…

Кажется, я сейчас рехнусь.

— Так-так, не надо мне тут в обморок падать, ты и так коматозница. Успокоилась быстренько, взяла себя в руки — и в тело… Меня там мужики уже заждались.

— ПОДОЖДУТ! — рявкнула я.

— Не надо так орать, — примирительно сказал Голос.

— Мне подумать нужно.

— Что тут думать? Вот тело — вот душа, иди, живи, радуйся. Дядька, реально, клёвый, ты ему сына спасла, он тут почти каждый вечер сидит, книжки тебе читает, он на тебе женится, родите ещё ребятишек. Он, между прочим, архитектор… очень талантливый, по заграницам катается. Пе-рспекти-вны-ый… Не женат.

— Сводник, рот закрой. Не мешай думать.

— Я не сводник. Я — Куратор. А что тут думать?

— Скажи, не сводник, а если я захочу там остаться, в другой реальности. Что будет?

— Что будет, что будет… премии квартальной меня лишат.

— И всё?

— И всё? — передразнил Голос. — Она у меня знаешь, какая? Ого-го! Я на неё уже планы построил, обвесы на крылья присмотрел.

— Меркантильный, значит… — разочаровано протянула я. — Ты мне скажи, что с моим телом будет, если я решу в другой реальности остаться… я умру?

— Несколько вариантов, — обречённо сказал Голос, видимо, поняв, что накрылась его премия. — Можешь умереть, а можешь так и остаться в коме… есть у нас такие невозвращенцы. Напридумывали себе миров и поживают там, а родственники ПЕРЕЖИВАЮТ, — проблеял Голос.

Ох, как не хватало сейчас моей плёточки, простой, без утяжелителя и лезвия, погоняла бы… упс… а кого погоняла бы… тела-то нет… только Голос… Стоп! Не отвлекаться!

— Допустим, я в другой реальности, моё тело умрёт здесь, я там тоже умру?

Голос молчал.

— Я вопрос задала, — напомнила о себе.

— Нет, — пробурчал Голос. — Главное — душа. Ты будешь жить в своём придуманном мире, пока не умрёшь в нём. После твоя душа вернётся в круг реинкарнации.

— Но я уже умерла в том мире, если ты не заметил… — съехидничала я.

— Заметил… Я могу один раз воскресить, — Голос стал совсем грустный.

— С чего бы это вдруг?

— Ну, я — твой Ангел-Хранитель, — тихо произнёс Голос.

— МОЙ — КТО? — взвизгнула я.

— Ангел-Хранитель.

— Халтурщик Ты, а не Ангел-Хранитель, — в сердцах сказала я. — Если ты Хранитель, как я оказалась в коме?

— Слушай, а не надо соваться, куда не просят! Меня, между прочим, оклада лишили.

— Я бы тебя кой-чего другого лишила, — прошипела я, мысленно закатывая рукава, чтоб надавать этому прохиндею тумаков.

— Ну, ты определилась? — отвлёк меня от мысленного членовредительства этот недо-Хранитель. — Предупреждаю… твой придуманный мир уже не может видоизменяться под тебя. Он создан. Раньше он так или иначе подстраивался под тебя. Теперь ты будешь как все.

— Можно подумать, в той жизни я была не как все.

Голос хмыкнул.

— ТАМ скучно, — кивнула на больничную койку. — ТАМ я простая, как два рубля. И жизнь такая же.

— А тут что? На десятку тянешь? — ехидно подначил Голос.

— Десятка не десятка, а кой-чего могу, да и дети тут, помочь надо. Баронство, опять же… и этот вон… рыдающий… жалко его… как он без меня…

— Хорошо он без тебя, женится на какой-нибудь герцогине, обзаведётся наследниками и забудет тебя, как страшный сон. Ты же, реально — Чудовище, все нервы ему вымотала, и мне тоже.

— Ещё не все… Решила, воскрешай.

— Точно? — уточнил Голос.

— Точно, — ответила я.

— Точно-точно? — ещё раз поинтересовался.

— Точно, — подтвердила я.

— Точно-преточно? — всё ещё сомневаясь.

— В глаз дам, — начала злиться я. — В правый.

— Может, передумаешь? — заканючил.

— И в левый тоже. А ещё жалобу настрочу начальству, и тебя полугодовой премии лишат.

— Да ладно… Живи…

Тигран Аландер

Он тряс её тело, прижимал к себе и говорил, говорил, говорил, умолял, угрожал, упрашивал… он не замечал слез, что текли по его щекам, мужчины не плачут…

Он сидел на последней ступени лестницы, прижимал бездыханное тело к себе и укачивал, словно непослушного ребёнка, не желающего засыпать.

— Не плачь, я с тобой, — услышал он шёпот, — но ненадолго…

— Что? — Тигран не поверил своим ушам.

— Придушишь… — просипел голос.

— Манон?… — Тигран растерянно отстранился, заглянул в живые глаза цвета ночи. — МАНОН!!!

Его вопль раздался, наверное, на весь замок. Он стиснул её так, что кости затрещали. Беспорядочные поцелуи посыпались на её лицо.

— А можно меня к лекарю? — взмолилась придушенным голосом Манон.

Тигран вскочил, пошатнулся. Манон пискнула, обхватила его шею руками.

— Не бойся, не уроню. Говори, куда идти.

— Направо. Там лазарет и комната лекаря, — положила голову на его плечо, прикрыла глаза.

— Манон?! — испуганно позвал Тигран, ускоряя шаг.

— Всё нормально, устала…немного, — пробормотала она, проваливаясь в бессознательное.