Удары жизни (ЛП)

— Ты никогда не проявлял никакого интереса к этому. Ты вообще никогда не проявлял интереса к тому, что дед старался делать вместе с тобой, включая работу в автомастерской. И чем ты сейчас зарабатываешь на жизнь? Ты чертов механик!

Будто Блейк с самого начала принял решения не давать деду никакого шанса, и все это время я не могу понять почему. Дед заботился о нас больше, чем наш собственный отец, и бабушка… она была более строгой, чем наша мама, но она любила нас, как своих собственных детей, и я знаю, что Блейк любил ее тоже.

Было невозможно не любить.

Он пожимает плечами и делает глоток.

— У меня уже был отец. Я не хотел еще одного.

Я ставлю бутылку на кофейный столик, затем откидываюсь назад и скрещиваю руки, смотря на брата, будто передо мной незнакомец.

— И где, ты говоришь, был твой волшебный папа? Потому что я уверен, что ни хрена не виделся с ним. Все, что я знал, что он был пьяницей и неудачником, который ушел от нас.

Блейк стреляет в меня своим взглядом.

— И как, по твоему мнению, он дошел до этого? Дед был единственный, кто подминал его. Перестань ему поклоняться хоть на две секунды и объективно взгляни на ситуацию. Дед был хреновым отцом, который воспитал другого хренового отца. И у меня уже был один из них, так что нет, другого такого я не хотел.

Он отклоняется на спинку кресла и фокусируется на телевизоре.

Я моргаю и осматриваюсь вокруг привычной гостиной. Мебель та же. Фотографии вдоль стены те же. Даже журналы, лежащие на верхней полке журнального столика, те же. Черт, кажется, что сейчас зайдет дед и скажет Блейку, чтобы забрал свою задницу с его кресла, но я знаю, что этого не будет. Все может выглядеть по-домашнему, но сейчас оно таким не ощущается.

Блейк хоть когда-нибудь чувствовал себя здесь как дома?

Меня охватывает грусть. Он столько много пропустил, и все ради чего? Глупой обиды?

— Дед, возможно, совершал ошибки с папой, но он пытался быть правильным с нами. Ты упустил это, приятель. Дед для меня был бОльшим отцом, чем тот жалкий сукин сын, который дал нам жизнь. Его убивало то, что он не мог сблизиться с тобой.

Блейк пожимает плечами и ехидно бормочет:

— Не все из нас настолько снисходительны, как ты.

— Какого черта ты хочешь сказать?

Он слегка качает головой.

— Ничего.

«Ничего», — блять. Это явно: «Я не хочу бороться с тобой»,— так что я оставляю эту тему, но не ничего.

Наклонившись вперед, я облокачиваюсь на колени и встречаюсь с Блейком взглядом.

— Нет, если тебе есть что сказать, говори.

— Хорошо. — Блейк полностью поворачивается ко мне лицом и указывает на меня своим пивом. — Ты – лицемер.

— Я – лицемер? Как это?

— Ты только что признал, что дед совершал ошибки по отношению к отцу, но для нас он старался быть правильным, и все ему прощается. Хорошо, но что насчет отца? Ты даже шанса не даешь ему исправить его ошибки и быть правильным для тебя.

Я то открываю, то закрываю свой рот. Я правильно его расслышал? Эти слова действительно исходят из уст Блейка?

— Дед никогда не бросал отца. Он, возможно, совершал ошибки, но отец все разрушил сам. — Стискиваю зубы, когда хватаю бутылку пива со столика. — Это не одно и то же, и ты знаешь об этом.

Его глаза становятся жестокими и устремляются на меня.

— Ты никогда не задумывался, что уход отца был хорошей вещью? Ты всегда был зациклен на том, что он бросил нас, что никогда не видел, какое это было благо для нас. А может быть, отец знал, что нам будет лучше без него. Он был как тонущий корабль, и вместо того, чтобы тянуть нас на дно, он просто отпустил нас. Это самая неэгоистичная вещь, которую я могу себе представить.

Я позволяю его словам повиснуть в воздухе на несколько секунд, ничего не говоря. «Неэгоистичный» это не тот термин, который можно дать моему отцу, так что мой первый инстинкт — сказать Блейку, что он чертовски невменяем. Но я также не могу не задуматься над его словами. Даже если он сделал это ради нас, в чем я серьезно

сомневаюсь, я никогда не смирюсь с этим и не думаю, что когда-либо буду способен простить его.

Вздыхая, я говорю:

— Я не знаю, смогу ли я когда-нибудь увидеть в этом хорошее. Я помню, что он сделал маме. Он сломал ее, когда бросил.

Блейк кивает и смотрит вниз на бутылку в его руке.

— Я знаю. Она любила его за… по какой-то причине, — говорит он, качая своей головой с отрешенным растерянным выражением на лице. — Но она была бы уже в порядке, если бы была жива. Да, потребовалось бы какое-то время, но, в конце концов… — нахмурившись, он смотрит на меня. — Ты помнишь последние недели до того, как она умерла?

— Не особо.

Его глаза загораются, прежде чем он опускает взгляд вниз на свои колени.

— Она была счастливой. Она перестала так много плакать и улыбалась все больше и больше. Будто у нее была надежда, что все станет лучше.

Мое сердце сжимается, и я сглатываю. Почему ему нужно рассказывать мне об этом? Я мог бы до конца своих дней жить в блаженном неведении.

С растущим во мне возбуждением я потираю свое лицо руками.