Улица Бедстихи о Руси, народе и скоморохахИнна Фидянина-Зубкова

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Улица бед

Нет, не сидеть мне по тюрьмам

Ах, какие железные нервыв Матросской той Тишине!Мне не бывать там, наверно,я и так всё время на Дне.Дно, оно хуже распада,дно – проволока снаа душа всё просит награды.Нет, это не про меня.Про меня королевские мысли,про меня ожидание.. смерть.Что? Я сумела выжить?Да нет же. Как пахнет весной!А там, в Тишине Матросской,наверное, очень темно.Нет, не сидеть мне по тюрьмам —меня Дно пригрело давно.

Ода острову Сахалин

Если честно говорить о Сахалине,то нет в нём ничего, окромя глины,кроме глины, песка и леса.Нет на острове чудесном интереса,потому как тот пророс травой былинной:лопухом, черемшой, малиной,голубикой, черникой, морошкойи махонькой редиской на окрошку.А всё остальное – это море,и в нём ничего нет, окромя соли,кроме соли, воды и рыбы —огромной такой, как глыба.И глыб у нас тоже много:утёсы, скалы. Пологомлежат лишь мелкие долины:Тымовская и (там где живёт Инна)славен Долинск град, в нём совсем плохо:то дома цветные, то горохомкатятся детишки по бульварамне по древним, золотистым – старым,а по серым, новеньким – разбитым.Вот стих свой допишу и буду битамэрами всех сахалинских городов.Ну и ладно. А ведь сколько словя хотела написать, но не смогла(рот заткнула я самой себе), пошлапо острову родному в глину-грязь..Не хотела пить я горькой. Напилась.

Сахалин не хотел, но обидел

Сахалин обещал, но обидел.И что обидное – обид никто не видел.Растительность и та пошла по кругу:то лопух, то репей – не жизнь, а мука.«Ну и чёрт на эту жизнь!» – сказал упрямотот, кто рядом был. По стойке прямоя ходила по дорогам Сахалина.Птицы с неба крикнули мне: «Инна!» —и велели кинуться в болото.»– Нет на острове болот то, —я зачем то птицам отвечала. —Можно жизнь свою начну сначала?Ну а остров предлагал позлее выбор:«По деревням ты пройдись, живых покликайиль пускайся вплавь по океану.»– Ладно (я рукой махнула), пойду к маме. —и три дня над могилкой рыдала.Остров знал всё это, ему малобыло горя моего, он бросил ветру:«Зачем поэтам жить вообще на белом свете?»А ветер пошумел и утих.Поэтому сижу, пишу я стих.Вот и Воин Арктический пишет..он тоже достоин. Он слышит.

Деревня дураков