Читаем Умереть от счастья полностью

– Ты никогда ничего про неё не говорила. С чего вдруг стрельнуло?


– Ничего не стрельнуло. Она давно пристаёт. А сейчас узнала, что мы расстаёмся.


– Молодец, узнала раньше меня. Знаешь, малолетки всякое себе придумывают. Вобьёт себе в голову. Мне и без неё неприятностей хватает.


– Я ей обещала.


– Что ты обещала?


– Ну, просто поговори с ней. Иначе она не поверит, что я тебе передала. Может, ты ей не понравишься, и она успокоится.


– О чем с ней говорить, о куклах? Может ты думаешь, что я буду тебе названивать, цепляться? Поэтому стрелки переводишь? Будь уверена, этого не произойдёт.


– Ничего я не думаю. Ей 19 лет, она взрослый человек. Говори всё что угодно. Только, прошу тебя, не обижай её. Считай, что это моя последняя просьба к тебе.


– Последняя… просьба?… – на Дениса снова нахлынули дурные мысли. Стало жалко самого себя. Сыпалось всё.


Он рассказал бы Вике, что его компания тоже посыпалась. Компьютерные технологии жадно и повсеместно пожирали традиционный бизнес, и наконец, добрались и до Дениса. Быстро перестроиться не получалось. Не хватало специалистов, непонятно что делать с теми, кто работал многие годы и теперь вдруг становились ненужными. Да и сам Денис слишком поздно понял, что компьютер это не только усовершенствованная печатная машинка. Внешне, у него всё ещё выглядело пристойно. Офис по-прежнему жужжал, но доходы падали и уже начались убытки, которые нечем было покрывать. Денис разорялся. Меньше всего ему сейчас были нужны разборки с бабами. Поэтому, говорить Вике он ничего не стал, она была уже не с ним. Чтобы прекратить разговор о том, о чём говорить сейчас совсем не хотелось он сказал, что конечно встретится, лишь бы предупредили заранее.


Через день Вика перезвонила и попросила встретить сестру в каком-нибудь известном месте, чтобы та не ходила по незнакомым подъездам. Договорились, что Денис будет ждать её в 7 вечера на скамейке возле памятника. Он даже не спросил, как узнает её. Если вдруг не встретятся, то и ладно. Он своё обещание выполнил.


Оказавшись раньше обычного в своей съёмной квартире, где поселился после расставания с женой, уставший от беготни и дурных мыслей он выключил телефон и заснул на диване перед бубнившим телевизором. Он знал, что проснётся вовремя, годы самодисциплины не проходили даром. Проснувшись, как и планировал в 18:40 включил телефон. Автоответчик сообщал о четырёх пропущенных звонках и оставленных сообщениях. Номер был незнакомым. В последнем сообщении женский голос деловым тоном сообщал, что его ждут в назначенном месте и просят перезвонить, если встреча отменяется. Со сна он никак не мог сообразить, какую такую важную встречу он ухитрился пропустить. Пока соображал, что все звонки произошли за последние полчаса, телефон зазвонил снова.


– Денис Петрович, Вы не забыли, что у Вас назначена встреча? Что-то изменилось? Вы не перезвонили? – голос был тем же, что и в оставленном сообщении.


– Простите, Вы не ошиблись? Никаких встреч я сегодня не пропускал. Вы из какой организации?


– Это Лика, я жду Вас у памятника, как договорились.


– Лика? Здравствуйте Лика! Договаривались на 7 часов. Ещё пятнадцать минут. Я здесь рядом, в пяти минутах, – Дениса смущал незнакомый голос и деловой, бесстрастный тон собеседницы. Так говорят секретарши, по поручению своих начальников.


На той стороне возникла пауза. В телефон был слышен шум улицы и дыхание девушки.


– Разве в семь?… Я, думала в шесть? – теперь голос звучал смущённо и растеряно, – что же делать?


– В семь, я не мог договариваться на шесть. Тут какая-то накладка. Я уже в пути, через 5 минут буду возле памятника.


Снова возникла пауза. Расстроилась, может обиделась, захочет уйти, – подумал Денис.


– Хорошо, буду ждать! Неужели я время перепутала? – уже задумчиво, как будто самой себе сказал голос, и связь прекратилась.


Горе какое-то, Денису вдруг стало жалко её. Он вспомнил заплаканную девчушку с глазами-пуговицами. Леденцы, то есть теперь наверное уже цветы, для этой встречи он покупать не собирался, и сейчас об этом жалел. Ему захотелось сделать для неё что-то приятное. Но времени уже не оставалось.


Она стояла к нему спиной, а лавочки вокруг были заняты. Он узнал её сразу, чем-то она напоминала Вику, но была выше неё. Неужели она здесь уже целый час?…


– Лика, здравствуй! – позвал он её.


Она обернулась. Удивительно, те же самые тёмные глаза-пуговицы, что он когда-то видел. Но теперь в них было что-то новое, недетское. Она смотрела внимательно, вероятно пытаясь угадать, что сулит ей эта встреча. Сестра, наверное, предупредила, что всё может пойти не так гладко.


– Денис…, Петрович…, неужели я время перепутала?


– Это Вы извините меня, телефон был выключен. Я не заставил бы Вас ждать.


– Почему на «Вы», совсем не помните меня?


– Помню, ты тогда испугалась. Сейчас ты совсем другая. Дух захватывает, не ожидал. В смысле, я хотел сказать, что ты так выросла….


Перейти на страницу:

Похожие книги

Образы Италии
Образы Италии

Павел Павлович Муратов (1881 – 1950) – писатель, историк, хранитель отдела изящных искусств и классических древностей Румянцевского музея, тонкий знаток европейской культуры. Над книгой «Образы Италии» писатель работал много лет, вплоть до 1924 года, когда в Берлине была опубликована окончательная редакция. С тех пор все новые поколения читателей открывают для себя муратовскую Италию: "не театр трагический или сентиментальный, не книга воспоминаний, не источник экзотических ощущений, но родной дом нашей души". Изобразительный ряд в настоящем издании составляют произведения петербургского художника Нади Кузнецовой, работающей на стыке двух техник – фотографии и графики. В нее работах замечательно переданы тот особый свет, «итальянская пыль», которой по сей день напоен воздух страны, которая была для Павла Муратова духовной родиной.

Павел Павлович Муратов

Биографии и Мемуары / Искусство и Дизайн / История / Историческая проза / Прочее
Актерская книга
Актерская книга

"Для чего наш брат актер пишет мемуарные книги?" — задается вопросом Михаил Козаков и отвечает себе и другим так, как он понимает и чувствует: "Если что-либо пережитое не сыграно, не поставлено, не охвачено хотя бы на страницах дневника, оно как бы и не существовало вовсе. А так как актер профессия зависимая, зависящая от пьесы, сценария, денег на фильм или спектакль, то некоторым из нас ничего не остается, как писать: кто, что и как умеет. Доиграть несыгранное, поставить ненаписанное, пропеть, прохрипеть, проорать, прошептать, продумать, переболеть, освободиться от боли". Козаков написал книгу-воспоминание, книгу-размышление, книгу-исповедь. Автор порою очень резок в своих суждениях, порою ядовито саркастичен, порою щемяще беззащитен, порою весьма спорен. Но всегда безоговорочно искренен.

Михаил Михайлович Козаков

Биографии и Мемуары / Документальное