Умри ради меня

Я повинуюсь, старательно пробираясь к нашей спальне сквозь плотную пелену тишины. Там я сажусь на край кровати и сижу так минут десять, прислушиваясь к глухим ударам сердца, а водка тем временем продолжает расползаться по телу. Отдернув занавеску, я наблюдаю, как по улице, рассыпая каскады искр, ползет трамвай. Потом подхожу к комоду, выдвигаю второй ящик и достаю из-под своего пчелиного свитера «глок». Мне жаль, что я так и не успела поносить этот свитер, но сейчас пора свыкнуться с тем фактом, что моей жизни – конец. Я приняла ряд катастрофических решений, худшим из которых было вручить свою судьбу свихнувшейся убийце, чей интерес ко мне оказался, в лучшем случае, лишь мимолетной прихотью. Она убедила меня, что деваться мне некуда, что она – мой единственный шанс выжить, а я, в свою очередь, убедила сама себя, что все это правда.

Конечно, все это звучит жалко, но теперь уже – какая разница? Я сожгла все мосты. У меня – ни легального статуса, ни любви. Я абсолютно одинока.

А стреляться – это больно? Невыносимая боль – неужели это будет последним, что мне суждено ощутить? Или же правду говорят: мол, после выстрела, который тебя убьет, ты не то что ничего не почувствуешь, но даже и сам выстрел услышать не успеешь. То есть просто… бай-бай?

Мне кажется, выстрел в голову – это уже чересчур. Полчерепа вынесено, а мозги раскиданы по шелковому изголовью кровати и шторам из дамаста. Нет уж. Я не особо люблю Дашу, но заниматься уборкой после такого – даже она этого не заслужила.

В сердце? Это куда лучше во многих отношениях. С одной стороны, я умру не совсем сразу, а через пару секунд, но с другой – не буду обезображена. Я снимаю очки и кладу их на ночной столик. Потом скидываю туфли и ложусь на кровать, подложив под себя две подушки. Поехали. Конец всем страхам, волненьям, вот этому всему.

Устроившись на подушках поудобнее, я вставляю в «глок» обойму, щелчок – и он заряжен, но, чтобы выстрелить в сердце, нужно вывернуть пистолет, приложить дуло к грудной клетке и нажать подушечкой большого пальца на спуск. А это не очень простой маневр, если ты под градусом. Ведь у «глока» нет курка, а есть лишь двойной спусковой крючок. И надо большим пальцем надавить на обе его части одновременно. Когда у меня это уже почти получилось, в подсознание проникает еле слышный звук.

Это Оксана. Она на секунду задерживается у двери, а в следующий миг уже сидит на мне, вырывая «глок» из рук. Я смотрю на нее снизу вверх. Она что-то орет, но движения ее губ и слова не синхронны. Потом она вскакивает с кровати, прыгает к окну, распахивает занавески и остается стоять спиной ко мне. Я слышу металлический лязг – это она вынимает из «глока» обойму.

– Ну и чем ты тут занималась? – спрашивает она еле слышно.

– А на что это было похоже?

– Ты же не такая дура.

– А что тут дурацкого? Приведи мне хоть одну долбаную причину продолжать жить.

Она мрачнеет.

– Мы.

– Мы? Оксана, я тебя раздражаю. Ты не посвящаешь меня в свои планы, а стоит тебе открыть рот, я чувствую лишь ненависть. Никаких «мы» нет.

– Ева, умоляю.

– Именно об этом я и говорю. Твой тон. Я тебя бешу.

– И поэтому ты решила покончить с собой?

– А у тебя есть идеи получше?

Она возвращается к кровати.

– Ева, ну ты и дура. Ты просто гребаная дура.

– Никакая я не дура. У меня с головой все в порядке. Дура – это ты.

Она присаживается на кровать и протягивает руку к моей щеке. Я отшвыриваю эту руку, вскакиваю и застываю на краю кровати, свесив ноги и трясясь от гнева.

– Ты в этом платье очень сексуальна.

Я игнорирую ее реплику, встаю и направлюсь к двери – правда, понятия не имею, куда я, собственно, иду. Она спрыгивает с кровати, бежит через комнату и загораживает мне проход. Не замедляя шаг, я отталкиваю препятствие, хватаю Оксану за горло и прижимаю ее к стене. Она задыхается, выпучив глаза, но не сопротивляется.

– Я хочу, чтобы ты была хоть немного поласковее со мной, – говорю я, выплевывая слова ей в лицо. – И мне насрать, если для тебя это проблема. Настала пора тебе научиться быть, б…, человеком.

– Понимаю. – Ее шея под моей рукой пульсирует, как анаконда.

– Нет, ты ни хрена не понимаешь, потому что тебе влом, б…, понимать. Ты прячешься за своей маской психопатки – типа, тебе все можно, потому что ты – ходячее психическое расстройство, но ты – не оно, и знаешь об этом не хуже меня.

– И кто же я? – ухмыляется она. – Ответь, когда закончишь меня душить. Кстати, мне это в кайф.

– Ты – та, кто не может врубиться в простой факт, что тут, прямо перед тобой – реальный, живой человек, который бросил ради тебя всё. Всё!

Как бы невзначай Оксана ввинчивает костяшки пальцев в мой локоть, и нервный шок пронзает мою руку до самых ногтей. Я отпускаю ее горло. Она хватает меня обеими руками за уши и за волосы и притягивает мое лицо к себе – мы теперь глаза в глаза, нос к носу, губы к губам.

– И чего же ты, Ева, хочешь взамен? – шепчет она.

Вместо ответа я зажимаю зубами ее нижнюю губу и прикусываю. Оксана нежно выдыхает, а я чувствую во рту вкус ее крови.

– Я хочу тебя. Хочу, чтобы я была твоей, а ты – моей.