Унисоны

Тышлер здесь подглядел свои тениДекорации крыш городских,Робко окна трепещут в смятенье,Заворожено город притих.За какой занавеской отсюдаАбажуром расправленный свет,Уцелевшая чудом посудаВековых дореформенных лет,Молью травленный стол с перламутром,Речь, отличная вязью от всех,Этот взгляд неожиданно мудрый,Этот не позабытый успех.Возвращение, как отрезвленье,Здесь живет еще дух, а не быт,Из раскромсанного поколенья,

Кто осмеян, обгажен, убит…У Никольского, словно в котомке,В саркофаге глухого двора,Перворусских варягов потомки,Что на службу к холопам с утра.А ночами,ночами,ночами,Неподвластные гнусной братве,Были горькой судьбе палачамиВ непокорной своей голове.И над крышами вдовой столицыПоднимается дух по ночам,И узорами окон хранится,Шифрограммами светится нам.

И читается без переводаЧерез век, через тысячу лет,По истории странной подводаНа пути без конца и примет.

* * *

В Озерках горят домаВековой постройки,На пожаре кутерьма,Перерыв на койке…Бродит Бродский под окном,Ходасевич ходит,Пушкин с пушкой — в полдень гром,Эхо не находит.Достоевский достает,Пьет чаек Чайковский,

А на Невском идиотИщет нос майорский.Скачут кони, львы рычат,Фрески, маски, доски,Барельефы для внучатМизерны и плоски…Першпективы, купола,Ворота, решетки,Божья матерь, чья взяла?Контуры нечетки…У излучины рекиС подставной АврорыРазбежались морячкиВсе на заговоры.Белый выбелил в ночи

Серебром останки,Не умчались палачиВ табор на тачанке.Задохнулись митинга,И филон ФилоновНе хрипатит ни фигаНи с каких балконов.Киров бросился кирятьИз пуантов потных,Жданов не желает ждатьСкрип засовов плотных…Ягужинский стылый дух,Некрасив Некрасов.Страсти фитилек потухНа трухе матрасов.

* * *