Услуги по-соседски

Я к хоккею была равнодушна, а к Амурскому питала глубокую неприязнь, за придуманную обидную кличку в школе и вырванные годы.

Пампушка.

Дурацкое прозвище сопровождало меня всю жизнь, несмотря на то, что пампушкой я переслала быть на первом курсе университета.

Амурский вообще был тем ещё шутником и задирой, поэтому пусть помучается гаденыш, если куда-то намылится.

Злорадно ухмыльнувшись, паркуюсь, выхожу из машины и от досады бью носком ботинка по колесу чёрного джипа, предоставляя на его месте рожу своего соседа.

Тот назло начинает верещать.

Проклятье, сигнализация!

Первый порыв — спрятаться. Зарыть голову в песок, точно страус. И не важно, что на самом деле страусы так не делают. Однако я заставляю себя расправить плечи, состроить невозмутимую мину и подойти к багажнику своей старенькой шкоды.

Она видала лучшие времена, но была на ходу и мало жрала бензина. Именно поэтому я ее не меняла. Ну и ещё, потому что все сбережения вбухала в ремонт. Новая машина банально была мне не по карману.

Да, возможно моя старушка была излишне капризна. Например, не хотела заводиться на холоде, часто перегревалась и закипала, но и это в сто разы лучше общественного транспорта, согласитесь!

Открыв багажник, достаю пакеты с едой и закрываю его. Только после этого сигнализация перестает визжать.

— Эй, пампушка!

Поднимаю глаза и замечаю соседа в окне. Хочется показать ему неприличный жест, но я держу в себе этот неуместный порыв. Мы же уже не в школе, в самом деле!

— Ты, что пнула моего тигра?

Тигра? Он про этот катафалк, что ли?

— Ты, что снова занял мое место? — парирую, косясь на Амурского.

Он стоит в окне по пояс обнаженный, а может и полностью нагой. К счастью, окна у нас не панорамные и мне не видны его причиндалы.

— Соскучилась? — кокетливо подмигивает. — Мое предложение не имеет срока годности.

— В восемьдесят жди меня с виагрой, — кричу в ответ, а затем бормочу себе под нос, — не приведи господь. Лечись потом от холеры какой…

Он хрипло смеётся, а после хмурится, словно чем-то озадачен.

— Постой, разве ты не дома?

Теперь он выглядит по-настоящему ошарашенным. Что с этим парнем не так, мать вашу? Очевидно, ему часто прилетает шайбой по голове.

Оставляю без ответа этот странный вопрос и, подойдя к подъезду, открываю дверь. Поднявшись на лифте на четвертый этаж, выхожу и направляюсь к своей квартире под номером тринадцать.

Номер квартиры многообещающий, но, к счастью, я не отличаюсь особым суеверием. В отличие от моей бабули, которую чуть удар не хватил, когда она пришла в гости. Мне же действительно было все равно. На квартиру я копила несколько лет, с нетерпением ждала сдачи дома, а затем еще полгода делала ремонт. Даже если бы на ней было написано «вход в преисподнюю», я бы все равно сюда переехала. И если бы понадобилось, выгнала бы всех чертей взашей.

Поставив пакеты, открываю сумочку и роюсь в поисках ключей. Как назло, мне попадается под руку все, но только не они. Тут и фантики от моих любимых барбарисок, жвачка, чеки. Много чеков. На кой черт они мне?

Достав один, читаю. Чек на покупку кофе. Несколько месяцев назад. Хмыкаю, комкаю и сую в карман пальто. Пусть теперь там пылится.

Боже, сколько же у меня барахла…

Нет, это определенно нужно разобрать. Салфетки, антисептик, дезик, крем, бальзам для губ… В общем, стандартный набор — барахольщицы обыкновенной.

Аллилуйя!

В самом низу, под кошельком достаю ключи, вставляю в замок и проворачиваю два раза.

Счастливо улыбаясь, подхватываю пакеты и захожу в квартиру.

Я не сразу замечаю, стоящие возле обувной полки, кеды. А стоило бы. Возможно, тогда бы моя психика не пострадала. А мои глаза не увидели то, что увидели. И мне бы не хотелось сделать себе трепанацию черепа, чтобы стереть из памяти увиденное. Но обо всем по порядку…

Вот я радостная скидываю пальто и туфли, подхватываю пакет, сую ноги в свои тапочки и, ни о чем не подозревая, кричу:

— Милый! Я дома!

Прохожу на кухню, совмещенную с залом. Умники называют это кухней-студией. Ставлю пакет на барную стойку и хмурюсь, замечая на полу рубашку.

Подойдя, хватаю ее и верчу. Явно не моего Бобика. Поверьте, когда вы живете несколько месяцев вместе, а встречаетесь несколько лет вы знаете все рубашки, трусы и носки своего парня. В конце концов, кто их стирает? И покупает вообщем-то тоже…

Отбросив рубашку, озадаченно оглядываюсь. Вижу чуть дальше небрежно отброшенную юбку.

Вздрагиваю от стона за дверью спальни.

Что. За. Черт?

Когда я врываюсь в спальню, я ожидаю чего угодно. Маньяка, окровавленное тело, рухнувший потолок, но точно не своего парня, нависающего над моей подругой!

Да это верно шутка! Розыгрыш!

Крик… Боже правый, кого я обманываю! Грязный мат застревает в горле. Я потеряла дар речи.

Миша… Бобик. Мой Бобик.

Все еще врезаться своими бедрами в... В общем, вы поняли во что.

Сладкая парочка наконец меня замечает. Миша слетает с кровати, хавает простынь, прикрывая свои драгоценности.

— Ася? — испуганно выдавливает. — Я… И…

Третий участник этого театра абсурда тоже встаёт с кровати. Прикрывается подушкой. И даже не поднимает на меня своих виноватых глаз.