Утро дней. Сцены из истории Санкт-Петербурга

     Н а т а л ь я  Н и к о л а е в н аМне показалось, видела я мужаНа санях на Неве; все возвращались;Не собирался он, а уж, надумав,Высматривал б меня еще в пути,И мы б не разминулись; отвернувшись,Сидел он в шубе из медвежьей шкуры;Я близорука, тут же проступилиОт ветра, что ли, слезы на глазах.Я думала заехать к тетке в Зимний,Но вдруг заторопилась я домой.Зачем? Не нахожу теперь я местаВ смущенном беспокойстве, как невеста.                    (Уходит.)                 Х о р  м у з       В верхушках сосен ветер свищет.У Черной речки волк матерый рыщет.       И заяц пробегает меж кустов.

И лось, задумавшись, выходит из лесов...Чу! Выстрел! Где? У сосен за кустами.       На снег упал поэт, устами       Касаясь хлада, как спасенья.Погиб? Лежал он без движенья             От раны роковой.Очнувшись: "Сделать выстрел мойЕсть силы", - он сказал, дыша неровно.Стрелял он лежа, истекая кровью.Но глаз был верен и тверда рука.Противник пал, хоть ранен он слегка.        От пуговицы пуля отскочила,А то бы в грудь и, верно бы, убила."Убит?" - спросил поэт. -"Он ранен. Будет жить.""Приятно, думал, будет мне его убить, -               Проговорил поэт, -                          А нет."         Увы! Его ж смертельна рана.

         Еще ведь не конец, и плакать рано.

     В кабинет вносят Пушкина. Переодевшись во все чистое, он улегся здесь же на диване. Врачи, друзья. К ночи боли от раны  становятся невыносимыми. Раздается ужасный крик.

                 П у ш к и н               (придя в себя)Что ж это было? Вопль нечеловеческий.Ужели я кричал? О, нет. Нельзя.Несчастную жену лишь напугаю.Да разве станет легче мне, как врачСоветует: "Кричи!", помочь не в силах.Нет, этой малости я не поддамся.Но, боже мой, скорей. Кто плачет там?

    Музы проступают в отдаленьи.

               Х о р  м у зКто жалости из них достоин больше?

             Муж, умирающий на ложе,Или жена, в страданиях немых?Без слез и слов в конвульсиях тугихВся извивается клубком, змеею,       И ноги выше головы дугою,И сладу с нею нет, сильна, гибка, -       Безумная вакханка такова,И в радости, и в горе беспощадна.Повинна или нет, она несчастнаЗа всех за нас, сестер и муз,       И нет священней мук и уз.Всех мук, что горьше ста смертей,       Поэт снесет, как Прометей,       Хотя он не титан могучий,       А гений чистый и летучий,С бессмертными в сравненьи мотылек, -        Героя, точно впрок, рождает рок.               Ведь мало быть поэтом,

       Чтоб в мир явиться Мусагетом.               П у ш к и н        (с явным облегчением)Который час? А день второй. С детьмиЯ попрощался и с женою тоже.И с вами, да.           (Обращаясь к книгам.)                         Прощайте же, друзья!Все кончено.           (Приподнимаясь.)                           А нет, все выше. Выше!          (Падает бездыханный.)

     Музы с плачем исчезают.

ЭПИЛОГ

     Святогорский монастырь. Ясный весенний день. У могилы поэта три юные барышни с букетами из полевых цветов - то музы.