Утро с воздухом

Закованный в свободный воздух,бредёт по утру человек,похожий на хрустальный шар.Что может он узнать, что знает,когда, как рыба, заточёнмежду пространством и безмолвьем,когда листва лукаво прячет

от глаз его всех мошек зла?И я решил, как грустный пастырь,обманутый натуралисти примирившийся географ,открыть ему глаза на мир, —встав на пути, я говорю:слезай с велосипеда, милый.Я говорю ему: простак,

питающийся кислородом,неужто ты забыл про слёзыи унижения трущоб?Забыл, что кое-где штыком,а где-то палкой и камнями,там воронёным пистолетом,в Чикаго вилкой и ножомсвежуют робкие тела,

лакают кровь из горла горлици рубят головы арбузам?Он рот открыл от удивленья,а я сказал ему: нет праважить кислородною заботойи облачать себя в прозрачность.Войди в дома, где правит мрак,в угрюмый переулок смерти,

потрогай кровь, отведай ужас,с другими раздели беду.А путник оглядел менясвоим отсутствующим взглядоми удалился в свете солнца,не удостоив пониманьем.А я подумал: вот несчастье —беседовать с самим собой…