Утро в пути. Стихи

С чистой начинается страницыКраткая и вечная пора…Вновь сентябрь. И вновь летят, какптицы,Листья лип со школьного двора.До звонка одна иль две минуты.В классах гул и давка у дверей…Я сегодня вспомнил почему-тоОб одном из давних сентябрей.Много дел, забот у нас. И все же,Повторяя пройденные дни,Мы и тропки первые итожим,Как подчас ни узеньки они.Вот одна сбегает по откосу.Тишина. Жара. Шмели жужжат.Только рельсы помнят о колесах,Об ушедшем поезде гудят.Мы снимаем жаркие ботинкиИ уходим к речке босикомИглами засыпанной тропинкой,Просмоленным знойным сосняком.А потом в кувшинках лёска тонет,И оживший слиток серебраБьется в мокрых Васькиных ладоняхИ дрожит, упав на дно ведра.Тонут облака под камышамиВ тихой речке, что и мне — по грудь.Васька удит. Я ему мешаю.Рву щавель. Советую тянуть.Так мне в дело хочется вмешаться!Только друг мой зорок и сердит.Листья вянут. Сосны шелушатся.Стрекоза на удочке сидит.Все пронизано столбами света.Зной. Ветряк недвижен на бугре.Только где ж сентябрь! Сплошное лето!..Я сейчас начну… о сентябре…Жаркий запах сена шел от луга.Приближался полуденный час.Васька был хорошим, строгим другом,На пять лет он прожил дольше нас.Вот тогда внезапно и сказал он,Оторвавшись от своих трудов:— Больше, чем в Москве у нас вокзалов,На земле советской городов.И, глаза прищурив голубые,Положил мне руку на плечо:— А названья, Вовка, есть какие:Керчь, Каховка, Винница еще…Простучали за леском вагоны…И, в мечтах о будущей поре,Даже я, в каникулы влюбленный,Что-то вдруг взгрустнул о сентябре.Да! О сентябре… За словом слово,А перед глазами все июнь.…Мечется листва у школы снова,Так же первый день сентябрьский юн.Так же листьев золотистый ворохВетер за ночь нам намел под дверь.Только мне совсем иначе дорогЭтот месяц памятныйТеперь.Потому, что, сад закатом тронув,Время рвет листву со школьных лип.Потому, что Васька СпиридоновВ сентябре под Винницей погиб.Потому, что все-таки на светеТоржествуют правда и добро,Что в минуты утренние этиЧья-то дочь кладет в пенал перо.Потому, что в класс спешат ребятаУлицей родного городка,Там, где Васька ждал меня когда-тоУ ворот до первого звонка!..1949

«Студеный май…»