В четыре строчки мысль уместится вполне…

одной рукой трясет коляску,

другой – впечатывает в ухо

неугомонный телефон,

И чудо! – спит малыш при этом,

под дым, святого Витта пляску,

и к мату привыкает слухом -

так легче смысл постигнет он…

***

Когда всё ТАК – смешно украшу свой домишко,

мне утешительна мышиная возня…

Когда всё ТАК – я на рассказ пущу мыслишки,

на мемуары, сказки, милые мне книжки,

хотя проглотит ТАК дом, слово и меня…

***

Проклятье наше – страхи и сомненья,

добро б сиюминутные – ведь нет!

Заботы – так вперед на поколенье,

а боль и скорби – вспять на много лет.

И кошка о своих котятах плачет,

но все-таки способна забывать…

Не ставит цели – жизнь переиначить,

сыта, свернулась кренделем… и спать.

***

Вечером – время уюта, а спозаранку – надежд…

День же не мой абсолютно, ряженый в сотню одежд.

Вечер подштопает лаской, всю без условий приняв.

Знать бы еще, что за маску выберет ночь для меня?

На распутье кто-то думой озабочен

***

В земном пути одно лишь просто -

не делать гадостей другим.

Про все "распутья-перекрестки"

мы лжем себе, когда грешим.

***

Не вздыхай – дети так же пойдут бездорожьем

наугад, наобум горделиво плутать…

Брось занудство, их взгляд не лови заполошно,

не кудахтай заботливо вслед, невозможно

эстафетою жизненный опыт отдать.

***

На распутье кто-то думой озабочен,

кто – монетку вверх, на решку и орла…

Кто с опаскою ступает по обочине,

кто – по степи, закусивши удила!

Кто свой выбор почитает непреложным,

и кто брел всю жизнь чужою стороной -

все идут путем единственно возможным,

на ладони нам начертанным Судьбой.

***

Реальность накатила паровозом -

со свистом, паром, лязганьем колес…

И кто-то между рельсами все разрешил вопросы…

Другой, средь одуванчиков резвяся по откосам,

их даже не заметил, не дорос…

***

Пока жалеешь сердцу памятных вещиц,

вполне терпимы сожаленья о минувшем.

Нет для пути еще очерченных границ,

судьбу поправить можно годом настающим.

Но кто-то врежет в Небесах по тормозам -

упрешься взглядом в СТОП от края и до края…

И сувениров, дорогих как образа,

не жаль огню предать, где жизнь вся догорает…

***

Догонять бесполезно – вовек не поспеть,

Но вреднее в строю на затылки глядеть.

Каждый – путник с рожденья, творец и искатель,

Есть тропинки для всех – может, просто посметь?

***

Мы в ответе за тех… За себя, за родимых, какими

появились на свет – легковерных, смешных дикарят.

За невзнузданных тех, с той поры, когда нас приручили,

держим горький ответ… и другие вдогон обвинят.

***

Какая разница – где волки взяли след?

Седок Савраски шалопай был иль прагматик,

Иль в сто умов житейских, мудрый математик?

Для бедных косточек на все – один ответ…

***

Выбирай, выбирай…

Почему бы порой не примерить

образ витязя в раме

на распутье былинных дорог.

Мы всё сами – кто б спорил! -

ум гордо не хочет поверить,

что за всем разветвленьем

сюжетов, подобно деревьям,

там, в бутылочном горле Судьбы,

предначертанный дремлет итог.

***

Дороги, которые мы выбираем…

Знать, сами не агнцы с трагичным прозреньем -

козлам по-овечьи свой путь доверяем

и близим свое на мангал приношенье.

***

Сообразительным – на юг или на запад.

Недальновидным путь на северо-восток.

При всех властях и тронах неизменно карты

ложатся так, и все гаданья нам не впрок.

***

Не спешите оставить позиции -

далеко еще до штыковой.

Это – только налет, репетиция,

просвистевшая над головой.

Предстоят еще битвы серьезные,

будет штурм осаждаемых стен…

А те всадники, издали грозные,

может, скачут, чтоб сдаться вам в плен?

Позавидуешь вдруг атеистам

***

А в уплату за данный нам разум

(а то гордые на дармовщинку)

человек страхом смерти наказан,

Богу-Небу молясь по старинке…

И за дар философских изысков,

за подобность Творцу в созиданьи,

бьемся лбом в поиск истин и смысла,

объясняя абсурд мирозданья.

***

Просветил бы, кто знает ответ на вопрос:

как, соблазном ли душ, искривленьем пространства,

поклоненье Миссии – кто назван Христос -

заслонило Творца в сотнях лет христианства?

***

Плетет лукавый гороскоп витиеватые прогнозы,

прочтешь – и радужные грёзы растопят душу и сугроб!

Нам птицу-Сирина подай, надежд беззубых на подмогу.

Вот потому всё ищем Бога и очень смутно верим в рай…

***

Все религии – стоны бессилия.

Вера в Высшее – вдохи восторга,

входит в душа она без усилия,

не гнетет ни виною, ни долгом,

позволяя нам быть не просителем,

искупающим грех с колыбели,

а познать восхищение зрителя,

и причастность к познанию цели…

***

Приходит день, и возглашает мытарь:

«Не собирай себе сокровищ на земле.»

Приходит день, когда, забыв убитых,

апостол учит с нимбом на челе.

Блаженны пострадавшие за веру,

отринувшие отчий свой порог

и тело усмирившие примерно,

и знающие, чего хочет Бог…

А я не знаю – хоть мозги сломай,

кого Он любит, да и есть ли светлый рай?

***

Сколько же выглянет нас из земли,

по преимуществу дряхлых и старых,

если воскреснем? Избавь-сохрани

нас, Милосердный, от щедрого дара!

***

– Ты девочку не пожалела…

– Чем раньше смерть – тем путь светлей!

– А ты, признайся, не хотела местами поменяться с ней?

– Ей все равно, что здесь, в болезни,

что рядом с Господом в раю.

(И все ж хлопочешь – чем полезней утробу ублажить свою)

– Зачем ей жить, раз невозможно