Лилия Беляева

В ДЕРЬМЕ БРОДА НЕТ

С тех пор как я написала книгу «Загадка миллиардера Брынцалова», моя популярность возросла незнамо как.

— Я в восторге от вашей книги! Будьте любезны, сведите меня с этим миллиардером!

— Зачем?

— Нам нужны деньги для раскрутки! По книге чувствуется, у вас с ним очень хорошие отношения.

— Да никаких! Вы, небось, книгу-то мою не прочли толком. Житием святого от неё и не пахнет!

— Ну, знаете! Антиреклама — тоже реклама! За это он вам наверняка отвалил кучу долларов!

Поначалу я сильно раздражалась, даже пробовала объяснять, почему миллиардер даже тортиком «Полено — Сказка» меня не отдарил. Тщетно! И тогда мой старый приятель сердобольно посоветовал: «Лучше уж ты не говори никому, что тебя этот „друг народа“ нисколько не озолотил. За полную дуру сочтут».

А вот этот недавний звоночек был вроде о другом. У меня хотела взять интервью девушка Оля из одной центрально-популярной газеты. Я согласилась. Она пришла. Светловолосая, сероглазая и вроде бы интересующаяся «истоками вашего творчества». Я и поддалась, «распелась». О чем? О том, что наболело. О бесстыжей способности верхов «менять кожу» — лишь бы остаться у кормушки. О приписках, очковтирательстве, давным-давно разъедавших наше общество. О том, что уже в семидесятые ложь, показуха обесчестили, обесчеловечили многие и многие так называемые «трудовые коллективы». Они дружно «затаптывали» всякого, кто посмел принародно ляпнуть: «Товарищи! Братцы! О каких достижениях мы тут проблеяли? У нас же приписок на миллион!»

Смотрю, девушка Оля хмурится:

— Чего же тут особого, удивительного? Я лично с детства знала, что жилья у нас в шесть раз меньше, чем желающих его получить!

И далее о том, что так уж устроена жизнь, «кто не успел, тот опоздал», выживает лишь тот, кто умеет приспосабливаться, а у вас, мол, Лилия Ивановна, какой-то несерьезный, романтический взгляд на жизнь, хотя вы уже в таком возрасте, что…

— Зачем же вы тогда пришли именно ко мне?

Что ответила девушка Оля — в конце. И, как в детективе, проявлю, с какой начинкой хотела получить она от меня интервью.

Когда захлопнулась за ней дверь, я села как потерянная и задумалась: а и впрямь, не есть ли ты, Л. И., полная, окончательная дура, не свидетельствует ли о том и твой, мягко говоря, «скромный достаток», включая пылесос выпуска середины семидесятых? И тут припомнилось мне, как на заре «перестройки», в марте 1988 года, я пригласила в клуб писателей Москвы «Судьба человека» опального тогда Б. Ельцина. Чтоб поддержать, раз он за счастье простого-рядового пошел в бой. И он долго говорил с нашей трибуны, пламенно разоблачал корыстную партократию и рисовал картину собственного опрощения, вплоть до отказа от суперполиклиники и стояния Наины Иосифовны в общих очередях за мылом и солью.

Нам бы, активистам клуба, и прилепиться к «телу» страдальца! И довериться целиком его посулам! Но к тому сроку я много чего знала о жизни, помотавшись по стране с корреспондентским удостоверением. И была в курсе, что за красивые глаза в первые секретари обкома не проберешься. Не потянуло меня шибко возлюбить «расстригу» ещё и потому, что уже у входа в ЦДЛ он продемонстрировал не просто невоспитанность, но воистину «секретарскую», княжескую нетерпимость. Я подошла к нему в качестве «хозяйки» и сказала:

— Здравствуйте, я — та самая Беляева, председатель клуба.

— Знаю, знаю, вы — известная писательница.

— Не такая уж и известная, — решила «поострить», чтоб гость почувствовал себя раскованно.