В координатах мифа

В зеркальном отраженье светаИосиф Бродский с сигаретойЗадумчиво пускает кольца.Внутри его борьба с собою.И пепел падает на пальцы,Не знавшие взрывных оваций,А лишь обкусанные ручки,Листы шуршащие и книги.И это главное богатство —Его родное тунеядство,Учило и давало силы.И мысли стаей прилетали,И образы слагались в строки…От них бегут по нервам токи,Меня пронизывают счастьем.Хоть лично с ним не повстречалась.Я список Бродского читаю,

Его несдержанно вкушаю,И запиваю горьким чаем,И дым отчаянья глотаю.

«…»

Мои нелепыенеточностиЗапудрили дурнуюголову.Слова наружу рвутсятолпами.Расставить в строчки ихпо возрасту —Увы, никакне получается.И к полу гнут тупыекрайности, —Носками грязнымиразбросаны,

В мой в дом простецкийпринесенные —Давным-давно, кидаяимпульсы.И я, борьбоюЗакаленная, —Прислушиваюсь к звукамвстроенным, —Мыслёй своей —приговоренная.

Одиночество

Одиночество, как пророчество —Отвертеться никак не получится.Одиночество – Ваше Высочество! —Непонятной, негибкой структуры.Одиночества всплески – из творчестваНеобузданных мыслей кричащих,

Нахлобученных шапкой разношеннойНа размер головы – постоянный.

Сон

Ш. М.

Спустилась ночь над городом уставшимИ, обойдя пустынные места,Зашла ко мне – в мой сон слезой дрожащей, —Картинка в нем запомнилась из ста:Учитель мой не говорил ни словаИ чистый взгляд зовущий и суровый —Меня пленил. А ночь была пуста.Рассвет дрожал безумием морковным,Но образ был – увы, немногословным —Туман, ползущий в серости холста.Мне разгадать явленье невдомек —Ночи скользящей, хладной, отдаленной,Споткнувшись, мысли ходят поперек,И я под утро тенью окрыленна —

Понять пыталась пройденный урок, —На перепутье хоженых дорог.Отец Приам для Трои был ВершинойИ для детей во всем слыл образцом,Умел расположить к себе словцомИ удивить историей фамильной.Мне не равняться с Гектором, Парисом,Хоть я Еленой тоже названа.Скандальным я не стала сценаристом,Да и в глазах не блещет синева.И истина не стала мне ясна,Хоть на душе – давно уж не весна.Завяло дней разбросанных терпенье,И Осень на дворе, я – в полусне,Ночь, день толкнув ногой, верна луне,А я, проснувшись, мучаюсь в смятенье.

Параллель

Андрею Вознесенскому