В мире коммунистов и животных

Кот презрительно обнюхал кусок, и с видом, будто делает невиданное одолжение, салями сожрал. Не сказав, естественно, даже спасибо.

— Так откуда ты русский знаешь? — снова спросил писатель.

Кот облизнулся, умыл лапами мордочку.

— Вот что вас, советских, погубит… — начал лениво он, но писатель перебил.

— Я не советский!

— Советский, советский, — промурлыкал кот. — Даже если и антисоветский. Надо бы знать что мы, коты, говорим на универсальном языке, который понятен всем — хоть русскому, хоть французу, хоть папуасу.

— Это как? — удивился писатель.

— Да вот так. Универсальная грамматика. Ты про Ноама Хомского слышал? «Логические структуры лингвистической теории» читал?

— Нет, — сказал писатель.

— Деревня, — резюмировал кот. — Каюк вашему СССР, короче говоря. Информационная закрытость до добра не доведет. Передай Брежневу. Когда его увидишь.

Писатель представил себе свою встречу с Брежневым и в ужасе помотал головой.

— Но если коты, как ты говоришь, на всех языках разговаривают, то почему тогда вы не работаете переводчиками?

— Не на всех, — поправил кот, — а на одном универсальном. А что касается переводчиков, то, может нас еще на цепь посадить и огород охранять? Нет, это не к нам. Для этого у вас другие хвосты есть…

Вот так они, в общем, и познакомились. Про себя кот рассказывал мало, зато вечерами, когда писатель возвращался из своей парижской редакции радио «Свобода», приходил и слушал рассказы того про СССР. По некоторым замечаниям кота было понятно, что многое про страну он знает, но от ответов на прямые вопросы всегда увиливал, сразу начиная клянчить еду. При этом особое пристрастие испытывал к crème fraiche — французскому слабому подобию русской сметаны.

А потом случилось страшное. Худшее, что беглый советский писатель мог вообразить. Даже встреча с Брежневым не внушила бы ему такого ужаса.

Были первые числа мая, и в одну ночь Париж стал красным. В самом прямом смысле.

Кругом ходили молодые люди с красными флагами, на стенах и дверях появились миллионы листовок с серпами и молотами. И бесчисленные портреты Мао и Троцкого.

Троцкого! Которого писатель ненавидел даже больше, чем Сталина и Ленина. Потому что если последние были просто злом, то еврей Бронштейн был злом абсолютным. Выходцем из самого Ада.

Да и китаец со своими миллионами хунвейбинов никак не мог вызвать у него ничего, кроме ужаса.

Но самым страшным были все-таки красные флаги, которые развевались повсюду. И их становилось все больше. То тут, то там вспыхивали стычки с полицией, но она была явно не в силах навести порядок. В какой-то момент было возникла надежда — когда в парижской редакции «Свободы» кто-то рассказал, что де Голль уехал в Западную Германию, в расположение французских оккупационных войск, и скоро вернется с бронетанковой дивизией и разгонит всю эту левацкую сволочь — но произошло ровно обратное. На следующий день встали заводы, забаставало десять миллионов человек, а на улицы вышли сотни тысяч рабочих из социалистических и коммунистических профсоюзов. И они несли те же мерзкие красные флаги, да теперь еще и портреты Ленина.

Забастовал и технический персонал парижской редакции, так что приходилось самим записывать на пленку программы и потом американцы отвозили эти пленки в Мюнхен, где на американской военной базе находились передатчики — даже курьеры забастовали, да еще обозвали работников редакции крысами американского империализма.

Когда просто сидеть в редакции и бесконечно обсуждать с коллегами происходящее стало совсем тошно, писатель вышел погулять по городу. Там все было по-прежнему — то есть красным. У какого-то театра стояла толпа, окружившая человека, говорящего что-то по-французски. Писатель прошел было мимо, но из слов собравшихся он понял, что выступающий — это никто иной, как Жан-Поль Сартр. Из любопытства он протиснулся поближе, чтобы лучше разглядеть печально известного левака-экзистенциалиста, хотя из того, что он говорил, он не понимал почти ни слова. Но вот что его поразило — на плече у философа сидел кот. И не просто кот — а тот самый кот, который приходил к нему по вечерам жрать crème fraiche и слушать рассказы про жизнь в подсоветской России (так писатель по образцу старых эмигрантов уже называл свою несчастную Родину).

Потом с сиренами приехала полиция, началась потасовка, и писатель счел за лучшее отправиться домой.

Вечером, впервые за десять дней, у окна объявился кот. Был он потрепан и чихал.

— Что, слезоточивого газа нанюхался? — ехидно спросил писатель. — А как там философа великого — не прибили?

— Нет, — лаконично ответил кот. — Симона де Бовуар его утащила из-под раздачи.

В этот же вечер кот, наконец, рассказал по себя. Всю правду.

Оказалось — как писатель и подозревал, все с котом было очень непросто. Но самое удивительное, что история кота началась несколько тысяч лет назад.