В поисках героя. Часть вторая

Секундная стрелка едва успела сделать семь полных пробегов, после того, как Данзас занял наблюдательный пост за широким деревом, закрывавшим обзор двора, из переулка неспешно выплыли двое патрульных. Оба среднего роста, упитанные, наглые. Полицейские вышагивали с достоинством, было видно, что они уже закончили рутинную часть своей работы, для проформы обошли несколько дворов и теперь направлялись на площадь, чтобы получить с торговцев ежедневную дань.

Когда до патрульных оставалось не больше десятка метров, Генрих выскочил из своего укрытия и бросился к стражам порядка.

- Быстрее! Там...

- Что случилось? - небрежно спросил первый полицейский, похожий на бочонок.

- Там человек лежит... На лестнице.

- Ну и чо? - не понял мелкий. - Бухой, наверное. И вообще, говори на державной мове.

- Да нет! - Данзас замахал руками. - Что вы! Он в крови весь... И кто то наверх побежал, на чердак!

- А ты кто такой? - подозрительно спросил второй.

- Я тут живу. Квартира семнадцать. Вот, вышел за хлебом...

- И чо?

- Так я ж говорю - человек лежит...

Патрульные переглянулись. Второй, бритоголовый, состроил недовольное лицо.

- Прям на лестнице?

- Да.

- Точно в крови?

- Точно. Бачу, лужа целая уже...

- Ну чо, проверим? - спросил толстяк. Бритоголовый уныло кивнул.

- Ты смотри, мужик. Если соврал... - В сопровождении неспешно бредущих патрульных Данзас дошел до парадной.

- Здесь.

- Ну ну... Щас проверим.

Милиционеры даже не вытащили оружие.

Бритоголовый сунулся первым, за ним в темный проем вошел толстый. Генрих встал полицейским за спину.

- Ну, и где?

- Слева у подвала...

Патрульные наклонились над уходящей вниз лестницей.

Данзас саданул кулаком одному по шее, схватил второго за ремень и за отворот бронежилета и грохнул об стену.

Бритоголовый улетел вниз и впечатался лбом в ступени.

Толстый беззвучно сполз на пол.

Вся операция заняла пару секунд.

"Да уж, хлопчики, - весело подумал Генрих, освобождая бесчувственные тела от оружия и наручников. - только и можете, что пьяных обыскивать и ларечников трясти. Так же как и у нас... Какой наш улов? Два "ПМ", четыре магазина, браслеты... Автоматов нет. Плохо, конечно, но и так сойдет. Пора уходить..."

Через пять минут после происшествия в проходном дворе неброский мужчина в потертом летнем плаще и с поношенной сумкой в руке, откуда высовывались корешок книги и уголок полиэтиленового пакета, сел в городской автобус.

***

С помощью своего помощника Трифонова Роман довольно скоро узнал адрес проживания секретаря Михаила Павловича и решил навестить молодцеватого помощника.

Через несколько часов он кружил у кирпичного дома, где на своих диванах-кочках отдыхали те, кто притомился месить жижу дневной повседневности. Из окон неслись крики и музыка домашнего уюта и непритязательного счастья. Жители кирпичного болотца были настолько далеки от проблем Романа, что казалось, живут на другом болоте, в смысле планете. Впрочем, в этом болоте проживал тот, кто частично занимался и проблемами Липатова. Лягушка-квакушка Петр Фадеев. Роман теперь знал о нем все. И поэтому ждал.

Липатов знал, что тот три раза в неделю ходит в спортзал напротив дома поддерживать физическую форму. Он шел к дому, где жил Фадеев, и понимал, что его немного трясет от возбуждения. Но пружина его к этому моменту свернулась в такую тугую петлю, что хоть Роман и не ручался за исход дела, но точно знал, что чкто бы ни встретился на его пути -это как воздух. Пройдет и не оглянется.

Так и получилось.

Впрочем, чистый профессионализм его не подвел. Прежде чем подойти к дверям, Роман обошел здание вокруг, проверил наличие видеокамер, об╛наружил заднюю дверь заведения, проверил, хороши ли там замки. Заодно осмотрел двор, выбрав маршрут на случай бегства. Вправо было смываться короче, но влево шел приятный дворик с невысокими, но в темноте подхо╛дящими заборчиками. В случае чего, уходить надо было туда. Роман на всякий случай прошелся под окнами, щелк╛нул по стеклу, чтобы проверить, не пуленепробиваемые ли. Все было в порядке.

Согнавший жир, тщательно вымывшийся в душе Фадеев вышел из спортзала со спортивной сумкой на плече. Зайдя в подворотню, он нос к носу столкнулся с поджидавшим его Липатовым.

Подполковник ткнул его открытой ладонью в солнечное сплетение, хлестнул по лицу и отключил тычком в основание черепа.

Все произошло практически беззвучно. Роман подхватил бесчувственного секретаря и отволок в глубь двора, не просматривавшуюся из окон.

Тут-то и стала с остервенением разматываться та пружина.

Роман с каким-то даже внутренним торжеством врезал ладонью по мокрому, бледному лицу секретаря шефа. Оплеуха получилась на славу: зычная, внятная, хорошо артикулированная.

- Ну, рассиживаться не время,- деловито объявил он Фадееву. - это за шефа.

- Это не я,-пузыря кровь на разбитых губах, попытался встрять секретарь, за что снова был коротко и целеустремленно бит.

- А кто? - спрашивал Роман, нанося не сильные с ви╛ду, но достигающие цели удары.- Кто?! Кому ты служишь, кто шефа убил? Кем, падаль, меня пугаешь? Ну!..

Роман вытащил из наплечной кобуры "Стечкин" и ткнул ствол секретарю в бок.