В заповедной глуши

   - Ну -ка... - лесник-командир поднял голову, - ну-ка дуй вот сюда, - он пододвинул карту, - и передай код "13-13".

   - Йййесть! - Валька козырнул и спросил: - Последний вопрос можно? А почему распоря-жения передаются через вестовых?

   - А потому что есть такая вещь, как радиозаглушка и радиоперехват, - невозмутимо отозвался Михал Святославич.

* * *

   В лесное озеро садилась луна. Огромная и красная, она предвещала скорую непогоду, но пока что небо было чистым и звёздным.

   Двое сидели возле воды в кустах, скрытые ото всех взглядов густым переплетением веток. Слышался еле различимый, но выразительный голос мальчишки - он читал стихи, и стихи были не о любви...

   - Из песка возникает солдатская каска,

   Рассечённая надвое трещиной длинной.

   Я опять просеваю песок с опаской:

   Иногда война возвращается миной,

   Громыхает в детской руке гранатой,

   Из прошедшего в окна стучит снарядом...

   Вот язык её - страшный, но мне понятный...

   Вот и череп виднеется - с каской рядом.

   Поднимаю бережно и осторожно.

   Взгляд живых моих глаз в те, что жили когда-то...

   Следом тянется пояс с флягой порожней.

   Время выпило воду - иль губы солдата?

   Не хотел умирать, в свою гибель не верил?

   Перед смертью рану зажал ладонью?

   Или он не поймал наступления смерти,

   Не успел захлебнуться кровью и болью?

   Я, как Гамлет, стою над раскопом тревожным.

   Только мой-то вопрос потрудней, чем у принца...

   "Быть - не быть?" - это просто, это несложно.

   Трус? "Не быть." "Быть?" Иди насмерть биться.

   Может, был этот мёртвый солдат героем?

   Десять танков подбил, с поля вытащил друга?

   Всё равно мне. Меня он закрыл собою.

   Я - живу. И это - его заслуга.

   - Это ты после наших раскопок написал? - Алька, поставив подбородок на колено, вни-мательно слушала Витьку. В её глазах отражались алые точки луны. - слушай, а ведь оч-ень хорошо...

   - Да ну... - мальчишка пошевелился, отгоняя комаров.

   - Нет, правда! - настаивала девчонка.

   - Я ещё написал, - Витька вздохнул. - Про немца... Почитать?

   - Спрашиваешь...

   - Ну вот. В общем, примерно так...

   Жетон немецкий: "Петер Клас"

   И гильз рассыпанные дыры.

   Вот жестяной противогаз

   И клочья серого мундира.

   Двадцать второй - рожденья год.

   Сорок четвёртый - гибель. Крышка...

   ...Был тридцать третий - поворот

   В судьбе немецкого мальчишки.

   Поверил в то, что фюрер - бог.

   Что есть Германия... Он верил!

   И вот он - веры той итог.

   Июль. Нарочь. Озёрный берег.

133.

   Сюда пришёл он - жизнь отдать

   В бою с советскою пехотой.

   И - не спешите упрекать! -

   Его мне жалко отчего-то...

   - Послушай, - Алька покачала головой, - ты настоящий поэт.