В живых не должен остаться никто!

Да, ворг — это настоящий хищник, не чета нашим львам и тиграм. Находясь в теле зверя, Олег узнал, ощутил все его желания, инстинкты, боль и ярость. Ведь Ворг это не обычная иллюзия создаваемая магией медальона, когда за страшным обликом скрывается всё тоже человеческое тело со всеми его слабостями и недостатками. Нет, магия превратила его на этот раз в настоящего зверя из плоти и кожи. И даже со всеми его чувствами, мыслями и воспоминаниями. Этот страшный зверь действительно когда-то жил, охотился и даже был примерным родителем… Но всё это было давно, до того мгновенья, когда его захватила в плен могучая магия медальона, и он стал его пленником, стал орудием убийств, обречённый жить вечно, пока существует медальон и его магия.

Олег не знал, как и каким образом, медальону удалось превратить его в ворга, да, и честно сказать, не хотел этого знать. Зачем? Куда важнее результат. Его человеческая ненависть смешалась с природной свирепостью зверя и вот — банды Молота больше нет. И всё это зверьё в человеческом обличье больше не будет никого похищать, избивать, насиловать и убивать. Саровск может вздохнуть теперь свободнее. Страх, что цепко держал его в своих тисках, скоро развеется, развеется как дым, как зыбкий утренний туман…

Олег глубоко вздохнул, ещё раз окинул взглядом спортзал, болезненно сморщился и поспешил поскорее на улицу, туда, где свежий, чистый воздух, где нет этого тяжёлого, удушливого запаха крови. Нет запаха смерти.

На улице Олегу стало немного легче, но, услышав приближающийся вой милицейских сирен, он поспешно бросился бежать по одной из тропинок пересекавшей клубный парк. Встречи с милицией необходимо избежать. Хватит ему на сегодня крови. Он пресытился ею. Он слишком устал…

Тропинка, обогнув спортклуб, вывела Олега на тихую, узкую улочку, тянувшуюся вдоль берега реки. Это была старая часть города, дома здесь были по большей части деревянные, одно— или реже, двухэтажные. Убедившись, что милицейских машин на улочке нет, Олег остановился, поправил висевший на боку меч и торопливо зашагал в сторону центра города, подальше от ставшего опасным спортклуба «Родник».

Олег спешил, он прекрасно понимал, что вскоре на улицах города опасно будет оставаться: обнаружив уничтоженную банду Молота, а главное — разгромленный участок капитана Петренко, милиция немедленно начнёт массовые облавы. И если он срочно не найдёт какое-нибудь укрытие, то в эти облавы он непременно попадёт. Увы, но стать невидимым он не может…

Олег шёл и лихорадочно искал выход из создавшейся ситуации. Вся проблема была в том, что ему решительно некуда было идти. В свою квартиру нельзя (вполне возможно, что в ней уже живут другие люди), а идти к знакомым — тем более, незачем впутывать в свою войну посторонних. А спрятаться и отдохнуть ему нужно позарез, иначе он не сможет сражаться. Превращение в ворга высосало из него последние силы, от усталости он уже едва стоит на ногах. В новой перестрелке от смерти его не спасёт даже магия. А ему ещё нужно столько успеть сделать…

Решение пришло совершенно неожиданно — журналист Добрынин. Олег даже вздрогнул: и как это он раньше не сообразил. Добрынин ведь жил неподалёку от него, и самое главное — жил совершенно один. Следовательно, его квартира сейчас должна быть пустой, вряд ли туда кто-нибудь переселился, слишком уж мало времени прошло со дня его смерти.

Олег мысленно прикинул расстояние до квартиры Добрынина и недовольно покачал головой: слишком далеко, топать придётся долго. Надо бы поспешить. Машина ему бы сейчас не помешала. Но вернуться к спортклубу и забрать одну из «тачек» бандитов уже нельзя, раньше надо было думать… Эх, «такси» бы, или попутку…

И словно в ответ на его тайные мысли, сзади послышался шум приближающейся машины. Олег резко остановился. Но, убедившись, что это не милицейский «бобик», торопливо вытянул руку в понятном всем жесте.

Ему повезло. Машина — потрёпанная «шестёрка» — резко затормозила и шофёр, высунув голову в приоткрытую дверь, весело спросил:

— Что, парень, домой торопишься?

— Да, — стараясь улыбнуться, ответил Олег. Он подошёл к самой машине и внимательно оглядел весёлого шофёра. Мужик как мужик, ничего особенного. На вид лет сорок, открытое добродушное лицо, грубые мозолистые руки — типичный «работяга» с какого-нибудь местного завода. Судя по раскрасневшемуся довольному лицу и расстегнутой на груди рубашке, шофёр явно ехал с какой-то весёлой гулянки, на которой явно выпил. Причём, выпил весьма обстоятельно, перегаром несло за целый километр. Остановился он, естественно, исключительно по доброте душевной, свойственной всякому подвыпившему русскому человеку. Впрочем, черта эта в сущности отнюдь не так уж и плоха…

Пьяный водитель… Да-а, хорошенький выбор… Но вот беда, альтернативы ему нет. Нужно поскорее убираться отсюда. А то, что шофёр немного пьян, ерунда, ему ли бояться смерти…

— Не подбросите? — ещё раз улыбнувшись, спросил Олег. — Засиделся у приятеля, выпили немного… А дома жена… В общем, понимаете…