Вечный день

В огромном смертном склепеКак тихо спят они в полых гробницах,И смерть глядит на немые коробаПустыми глазницами черномраморных статуй.Они замкнуты в смерти с незапамятных времен.Их плащи — в пыли и паутине.Воздух затхл. Они позабыты.Время течет неподвижным током.Воздух тяжек от высохшего елея,Бывшего ладана и сгнивших цветов.В трещинах саркофагов мерцают, выцветши,

Гробовые наряды, начиная тлеть.Из щели свисает тоненькая детскаяРучка, белая и холодная, как воск.Бальзамированная, она вцепиласьВ бархат, когда-то стягивавший цветы.Маленькое окошко в темном потолкеЖелтеет светом зимнего вечераИ узкой полоской сквозь белесую пыльЛожится на серый гробничный камень.Ветер разбивает оконце, рветИз рук покойников тощие веночкиИ метет их понизу высоких стен

В вечную тень их сумрачного приюта.

Мертвецкий край I ^{24}

Зимнее утро запоздало брезжит,Желтым тюрбаном приподымаясь надТощими тополями, на бегу друг за другомЧерной полосою рассекшими ему лоб.Шумит прибрежный камыш. Это ветерПродувает просвет для начала дня.А в поле буря, как солдат на страже,Зорю бьет в тугой барабан.Костлявый кулак раскачивает колокол.

По улице Смерть шагает, как матрос,Желтыми лошадиными зубамиЗакусив остаток седой бороды.Старая покойница, вздувши брюхо,Качает маленький детский труп,А он к себе тянет, точно резиновую,Дряблую грудь без капли молока.Двое обезглавленных, [40]головы подмышкой,Выбрались из цепей под каменной плитой.В ледяном рассвете промерзшиеРазрубы шей — как красное стекло.Светлое утро, голубой день,

И желтой розой,Пахучей розой над полем и кустарником,В мечтательном воздухе колышется солнце.Старый череп вылетает из склепа —Огненно-рыжий хохол и борода,Которую ловит и в воздухе под челюстьюОранжевым шарфом свивает ветер.Улыбаясь, разинула черный ротПолая пещера. Трупы оседаютИ друг за другом ныряют в глотку,А их прихлопывает немая плита.

II