Великий Пушкин

Бусы старые, неброскиепорассыпались в пыли…Ни Цветаеву, ни Бродскогоневозможно повторить.Будешь леску вновь наматывать,но как прежде не собрать…Ни Тушнову, ни Ахматовуневозможно воссоздать.Свой талант и дар у всякого,и дорога, и душа…Нет на свете одинаковых,но не стоит подражать.Наши судьбы надо выстрадать,повернуть, как русла рек.Надо так все строчки выстроить,чтоб запомнились навек,чтоб нашептывались знахарски,повторяясь, как в бреду!..

Вновь весна по-пастернаковскикружит голову в саду!..

Упала осень нам на плечи…

А осень листьями на плечиупала, холода неся.Жаль, время нас с тобой не лечит,а лечат счастье и друзья.А лечат те, с кем рядом легче,кто разделить беду готов,кто вашу горесть человечьюспособен восприять без слов…Те, кто в обиде приголубяти вас благословят в полет…А лечат те, кто ждет и любит,кто верит, помнит и зовет…

Творец

На сердце буря или тишь,бьет в спину ветер иль попутный,

ты веселишься иль грустишь, —стихи в тебе живут подспудно.Пусть их не выразить пока,они внутри сопят смущенно…Что ждет их? Крестная строка?Концертных залов пол лощеный?Бумаг заброшенных чердакиль запах типографской краски?..Ты сам – поденщик, или маг,или творец прекрасной сказки?..

Душа настроена на лучшее

Душа настроена на лучшее.Вновь растревожит бытие…Но я, сомнениями мучаясь,лишь сердце слушаю свое.И солнца рыженькие зайчикинам улыбаются опять.И усомниться так заманчиво,

когда неведомо, что ждать…Пусть треплет сердце дух сомнения,как ветер – купол шапито,но ты сумей не слушать мнениятех, кто не верит ни во что!И часто в жизни получается,хоть не подскажет вам никто, —на что надеешься – случается,в чем усомнился – ни за что!

Смысл судьбы

Уснули ручьи весенние.Мечтает о лете бор…Стихи – это потрясениеи потусторонний спор,бессонницы озаренияи – кто бы там ни спросил —стихи – это откровение,подсказка подлунных сил,

забвение иль призвание,и прожитых лет столбы,и способ существования,и крест твой, и смысл судьбы….

Лужицы, прихваченные инеем

Лужицы, прихваченные инеем,над людьми – скафандрами дымок…И твои глаза, такие синие,и того же цвета свитерок…И слова, затертые до одури,с наглой предсказуемостью фраз…И такое ощущенье вроде бы,что ты говорил их сотни раз…Ни листочка не найти на дереве.Медленно роняет осень дни…Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!Только я не верю. Извини…

Кровинки