Владимир Нефедов

Вера отцов

Ночёвка в Хасавюрте не удалась. Нормально выспаться не получилось. Хоть и лёг рано, вечерние песни муэдзинов и ночные гонки местных джигитов на униженных «Приорах», не давали шанса уснуть. И лишь под утро, провалился в сон. Ровно до новых песен муэдзинов, доносящихся до меня в приоткрытое окно из разных концов города.

Культура, традиции, вера. Раз уж я в гостях, уважаю. Нравится это мне или нет.

Сегодня очередной день моего внезапного путешествия по Кавказу, и позади уже весёлый Дагестан, строгая Чечня и хитрая Ингушетия. А сейчас я, выехав из Владикавказа, остановился у магазинчика в самом начале Военно-Грузинской дороги, чтобы пополнить запасы воды перед поездкой в горы.

Заполнил питьевую систему, спрятанную в спине моей видавшей всякое мотокуртки, и, стоя в тени, вдыхая горный воздух, любовался видами и слушал.

Где-то рядом, видимо, под мостом, журчала горная речка, перекатываясь по камням. Детский смех откуда-то сбоку. Шум машин, проезжающих мимо. Пение птиц. Все эти звуки сливались в музыку, и мне совершенно не хотелось покидать это место и снова слушать музыку ветра, которая уже стала привычной за эти дни моего путешествия на мотоцикле.

«Хорошее место» – допивая остатки воды из бутылки, подумалось мне.

Но вдруг что-то изменилось в мотиве. Ритм начал рваться, и откуда-то издалека начал доноситься не то рокот, не то гром, не то канонада.

Из-за поворота, гремя выхлопом, появилась группа Харлеистов на словно молнии, сверкающих хромом байках. Не обращая внимания на меня, стоящего у обочины моего грязного мотоцикла, они чинно проследовали в сторону гор, оставив после себя запах сгоревшего премиального топлива и тишину. Ибо всё замерло в оцепенении от такого парада.

Всё, праздник закончился. Как и прохладная минералка в бутылке.

Я накинул на себя потяжелевшую от воды куртку, застегнул на голове шлем, кряхтя уселся в седло своего мотоцикла и про себя извиняясь за причинённые неудобства местным гражданам, выехал на дорогу.

Узкой ниточкой, лежащей между гор, она вела меня вдоль реки к границе с Грузией. Где-то тут должен быть поворот налево. Через реку на красивейшую дорогу, которую я отыскал на карте перед самым выездом из дома, накидывая примерный маршрут своего путешествия.

Собственно, сама эта поездка получилась спонтанной. Изначально, я планировал ехать на север. И не на мотоцикле, а на машине. Хотел прокатиться по второстепенным дорожкам севера и посмотреть, как живут люди. Пообщаться с ними, узнать из первых уст об их жизни там, вдалеке от проторённых троп.

Но в какой-то момент вдруг я снова затосковал по Крыму. По морскому бризу, по яркому солнцу, по его дорогам. Вспомнил, как там «тепло», и решил, что пока есть такая возможность, надо ехать.

Но ехать в Крым напрямки неинтересно. Ведь в каждой поездке я должен открывать для себя что-то новое. И именно восточный Кавказ для меня до сих пор оставался местом загадочным, полным тайн, слухов и противоречий.

Самое время заехать туда и всё выяснить самому. А Крым в этой поездке будет большим призом.