Вкус вишнёвой лжи

— Ладно, хрен с тобой, — бурчу я. — Это не телефонный разговор. Жду, как разберешься со своими делами.

— Отлично, забились! — Костян шмыгает носом, тихо чертыхается из-за чего-то. — Ну, все тогда. Увидимся.

— Ага.

Сбрасывает. Вот же…

Приходится убрать сотовый и еще раз осмотреться, прежде чем выйти из укрытия и раствориться в толпе. Брат не лукавит: вечер действительно подходит к концу. Музыканты приступают к завершающей мелодии, ведущий начинает благодарить всех за присутствие. Пафосная игра на публику вызывает только отвращение, а все эти хихикающие улыбающиеся лица кажутся настоящим фальшем.

Я пробираюсь к выходу, не дожидаясь окончания благотворительного вечера, и оказываюсь на улице. Свежий воздух отрезвляет, помогает сосредоточиться. На удивление, возле входа больше нет ни фанаток, ни репортеров, последние из которых, скорее всего, где-то внутри среди гостей.

Сбегаю с крыльца, отхожу в сторону на достаточное расстояние, чтобы никто не посмел подумать, что я присутствовал на вечере. Следом достаю сигареты и прикуриваю.

Новая информация смешивается в голове и никак не хочет раскладываться по полочкам.

Два парня. Изнасилование. Вечеринка на пристани. Бита на дне реки. Игорь Григорьев в коме. Как же это все связать и найти выход?

Затягиваюсь — кончик сигареты становится чуть ярче, а после снова затухает. Как переключение с дальних фар на ближние.

Ладно, пора домой. Пока жду Назарова, вздремну немного, чтобы голову освежить. Да и в душ не помешает сходить…

Направляюсь в сторону оставленного неподалеку байка — и плевать, что я слегка выпил, мне не привыкать. В принципе, я даже и не пьян. Взгляд цепляется за двенашку, припаркованную на обочине чуть дальше, — рядом с ней стоит парень и курит, прислоняется спиной к машине, смотрит куда-то под ноги.

Да ну нафиг, не может быть…

— Костян?! — вырывается у меня, когда я подхожу ближе.

Парень поднимает голову, смотрит на меня чуть прищурившись, собирается затянуться, но передумывает.

— Стас? Ты че тут делаешь? — немного напряженно спрашивает друг.

Подхожу ближе.

— Это я тебя собирался спросить, — кривлюсь. — Откуда тачка?

Пожимает плечом.

— Да так, одолжил погонять, — теребит пальцами сигарету, не курит. Нервничает? — А ты как тут?

Сплевывает на асфальт.

— Да я на вечере был, брат заставил прийти, — в отличие от Назара, я докуриваю сижку и выбрасываю под ноги. — А ты?

— Да дела у меня, — коротко бросает Костя.

— Здесь? — осматриваюсь по сторонам.

— Ну, да.

Его сигарета догорает, и парню приходится выбросить ее.

Костян молчит, я тоже. И мы стоим вдвоем как два дебила. Мне бы попрощаться, забить и пойти к своему байку, чтобы вернуться домой и забыть обо всем, что сегодня со мной произошло, но я стою и смотрю на друга, не понимая, что вообще происходит.

— Ты, это… — наконец, бурчит Назар. — Уходить-то собираешься?

— Уходить? — не понимаю я. — А… Ну. Да. Домой поеду. Байк недалеко стоит.

— Ну, пока тогда.

Прищуриваюсь. Что-то с Назаром не так. Во что он опять вляпался и что ему нужно рядом с местом, где проходит благотворительный вечер? Неужели, грабануть мажоров решил? Не, тогда я черта с два отсюда уйду!

— А что за дела у тебя?

— Да так.

— Что «так»?

— Дела и дела, в чем проблемы-то? — не понимает Костя.

— Да ни в чем. Подозрительно это! Стоишь тут рядом с собравшейся тучей богатеев и что-то замышляешь…

— Ой, да ничего криминального! — раздражается.

Я лишь поджимаю губы, и мы стоим. Я уходить не собираюсь, да и Назар тоже. Выкуривает всю пачку, не произнося не слова. Нервничает. И я вместе с ним, потому что плохое у меня, черт его дери, предчувствие. Он ведь ничего не рассказывает, молчит как рыба, а мне гадай, что он задумал. Зная его нелюбовь к мажорам, хорошего ждать нельзя, особенно рядом с местом, где скопилась целая куча важных шишек.

Гости начинают расходиться, разъезжаться под домам на своих дорогих тачках, снова появляются репортеры, фотографы и все прочие стервятники, пытающиеся отхватить парочку кадров, как какая-нибудь пьяная знаменитость забирается в авто, случайно сверкая своими труселями.

А мы все стоим и стоим, дожидаясь непонятно чего.

Назаров смотрит на время, проверяет телефон.

— Ты так и будешь за мной следить как мамочка? — не понимает Костян.

— Пока не скажешь, что задумал. Подозрительно это все…

— Придурок.

— Дебил.

— Да я же сказал, ничего криминального! Встреча у меня здесь, — его взгляд скользит вдоль дороги, губы взволнованно кривятся.

Явно не хочет, чтобы я здесь торчал и спалил его, но я ведь все равно не отстану, и Назаров это прекрасно понимает. Вляпается во что-нибудь, а разгребать-то мне!

— Черт, — бурчит, отворачиваясь.

В это же время я слышу позади шаги и громкий знакомый голос:

— Ну, я же просила к черному входу!

Я оборачиваюсь как раз в тот момент, когда девушка замирает в метре от меня.

— Ира? — удивляюсь.

— Стас? — вскидывает бровь.

Смотрит то на меня, то на Назара.

— Так ты с ней встречался? — накидываюсь на Костяна. — И че молчал-то? Я думал, ты грабануть кого хотел.

Назаров косится на меня, затем смотрит на девушку.