Вкус вишнёвой лжи

Хоть в чем-то нам везет: авто брата больше не преследует нас, видимо, свернув в другую часть города, да и до районной больницы мы добираемся без проблем. Оставив тачку недалеко от входа, я выбираюсь на улицу и осматриваюсь, дожидаясь, пока Костя последует моему примеру. Ему требуется время, чтобы справиться с дверью.

— Сам дойдешь? — оцениваю его состояние.

— Без базара.

Мы стоим по разные стороны от машины и смотрим друг на друга, словно ожидая каких-то слов или признаний, а внутри у меня лишь чертова туча дерьма и отвращения. Я устала и хочу домой. Больше мне ничего не нужно.

— Спасибо, — вдруг говорит парень, когда я уже собираюсь попрощаться. — Ну, за все, типа, — чуть мнется. — Там… За помощь. И за штуку с пушкой…

Он так благодарит меня за спасение? То же мне, романтик.

— Обращайся, — не подумав, бросаю я. — Хотя, нет. Лучше не стоит. В любом случае, вали в больницу.

Костя усмехается, прижимая локоть к боку и придерживая его здоровой рукой.

— Да, мам.

Качнув головой, я поднимаю руку, прощаясь, потому что сил говорить «пока» у меня нет и, оторвав взгляд от парня, ухожу прочь. На улице жара, но мне почему-то становится зябко. Только сейчас я понимаю, что жутко хочется есть, выпить горячего чая и забраться под одеяло.

Но сначала мне нужно добраться до дома и убедиться, что отец заглядывал сегодня к нам домой и покормил бабулю. Надеюсь, она не спалила квартиру или не затопила соседей, хотя… что это я? Всегда ведь оставляю ее одну, постоянно пропадая на работе. Если что, соседки за ней присмотрят, да и бабуля вечно сидит перед телевизором словно под гипнозом, под дулом пистолета не оттащишь от ящика.

В прочем, когда я добираюсь до дома, квартира оказывается в порядке, бабушка все так же сидит перед телевизором, а за стенкой в очередной раз тетя Люба орет на своего сына-разгильдяя. Устало сбросив ботинки, я плетусь в свою комнату и заваливаюсь на кровать, чувствуя себя выжатым лимоном.

Я дома. Неужели все это наконец-то закончилось? Этот длинный безумный день. Сейчас точно был последний раз, когда я помогала Назарову и Скворецкому. Хватит с меня приключений. На всю жизнь нагулялась. Уткнувшись носом в подушку, я думаю о Стасе, и неприятная волна скользит по моим легким.

Неужели, он действительно мне нравится?

Ну, в принципе… Парень красив. Стильно одевается, вспомнить только благотворительный вечер, на который Стас пришел в костюме. Выглядел прямо как герой фильма! Всегда улыбается, приветлив, беспокоится о Косте как о брате. И общаться с ним приятно, не то, что с Назаровым. С последним мы постоянно ругаемся и злимся друг на друга.

Но Стас любит Элли, да и вряд ли ему понравится такая замухрышка как я. Мы из разных миров, и глупо надеяться, что у меня есть хотя бы шанс привлечь внимание Скворецкого.

Да и вообще, не собираюсь я уводить у лучшей подруги парня! Пусть у нее их и два. Это подло. Все равно у меня ничего не выйдет, даже пытаться не стоит. Так что просто выброшу его из головы и буду заниматься своими делами.

Скоро сентябрь. Нужно накопить как можно больше денег, пока есть возможность, иначе зимой придется сосать лапу.

Перевернувшись на другой бок, я грустно смотрю в стену, прежде чем собрать остатки сил и подняться с кровати. Приму ванну, приготовлю поесть, а потом можно уже и поваляться. Завтра выходной, так что хотя бы один денечек отдохну спокойно. Посмотрю какой-нибудь сериал, даже из постели вылезать не буду. И пусть весь мир катится к чертям.

Никого я не люблю и никто мне не нравится. И одной неплохо. У меня, вон, Пончик есть. Словно подтверждая свои мысли, притягиваю к себе тигренка и обнимаю, зарываясь под одеяло с головой. Подумаешь, запала на парня подруги. И не через такие трудности проходили. Так что справлюсь. Переболею и справлюсь. В прочем, как и обычно…

Ложь 38. Стас

Лучшая ложь — это ложь, приправленная правдой. (Сара Дж. Маас. Корона полуночи)

ЛУНА — Грустный дэнс

Ложь 38. Стас

Удар. Кровь. Тупая боль. Смех. Музыка. Порошок. Удар по ребрам. Разбитая губа. Слюни, смешанные с кровью. Разрывающаяся на части голова.

И, по сути, все давно позади, но череп до сих пор сверлят дрелью неистово хохочущие черти. Закрываю глаза — вижу картинки. Пистолет в руках, бита, Назар на коленях. В ушах вибрирует хруст кости и громкий выстрел.

Костян не отвечает. Не могу до него дозвониться с того момента, как Элли настояла на «поехать домой, я ведь вызвала врача». Да и Ира трубу не берет. Сговорились что ли?

— Милый, я сделала чай, — верещит Элли, вырывая меня из мыслей.

— Ага, спасибо.

Тупо пялюсь в телевизор, периодически замечая в темных участках свое отражение. Лицо осунулось, пластыри на скуле и брови, ссадины, покраснения, а под футболкой сочные синяки в районе ребер. Я будто не просыхал несколько дней подряд. А еще язык постоянно цепляется за неприятно-режущий сломанный зуб. К счастью, брат еще не в курсе мясорубки, в которой я побывал, так что все в порядке. Пока что.