Война 2017. Мы не Рабы!

Мы со всем штабом примкнули к группе, что устроила засаду в центре города. С точки зрения принятой практики ведения боя — безумие. Командир, принимающий решение на бой и имеющий разрозненные силы, должен все время находится на командном пункте.

Вперед!!! Мы выскакиваем из дома. Кач, Егор впереди, мы с Иваном, все остальные следом. Оружие наизготовку.

Шум боя на улице звучит иначе, чем в доме. Плюс от недалеких разрывов заложило уши. Все это как-то отмечается мимоходом. Запах тоже иной. Запах штатной дымовой шашки, запах сгоревшего пороха, взрывчатки. Он странный. Не наш запах. Как пахнет порох из наших патронов, знаю. А вот здесь несколько иначе. Мягче что ли.

Бой… В голову всякая ерунда лезет на бегу. "Люблю запах свежесгоревшего напалма поутру!" — "Апокалипсис сегодня". Что к чему? Чушь кинематографическая!

Пересекаем две улицы. Вот и наши позиции. Кто-то побежал нам навстречу.

— Ложись! Ложись на хрен! Убьют! — сорванным голосом кричал незнакомый мужик.

Он махал руками показывая, что в сторону противника.

Мы упали. И вовремя. За спиной зацокали пули. Ползком, по-пластунски, как в училище учили, прижимая задницу, плечи, не поднимая головы, автомат за ремень возле цевья. Кто бы думал, что, чему научили на первом курсе училища, останется в мозгу, мышцах тела на всю оставшуюся жизнь!

Все в этой жизни относительно. Пешком эти пятнадцать-двадцать метров пройдешь за минуту. Бегом — вообще не заметишь, секунды. А ползком, первый раз обстрелом… Казалось, что все вокруг все остановилось, время не двигалось, даже камни, что отлетали от стен при попадании пули, не летели, а парили, медленно вращаясь, расталкивая дым.

Все субъективно, все очень субъективно. Я смотрю на своих спутников. Долговязый Иван Миненко также умело ползет. Военная выучка. Остальные ползут также шустро, но, кажется, что не так быстро, как хотелось. Вот и позиции.

Мужик, что выбегал к нам был командиром.

— Пиндосы разбегаются по зданиям. — он показал на ближайшие дома. Разбились на пары-тройки, и дунули по углам. Говорят, что в заложники девок и детей взяли. Чую, что завязнем. У нас потерь нет, а у них троих положили. Двое сразу после взрыва сразу загнулись, третий был ранен, пацаны его добили. Остальные рванули по углам.

— Время уходит. — я смотрел на часы.

— Этот вариант мы не предусмотрели. — Чапаев был хмур.

— Ну, да, не учли тот вариант. Инерция мышления. Думали, что они как русские будут биться до конца, а если отступать, то организованно, унося своих раненных и убитых. — Борисыч внятно показал нам наш промах, планирование без учета психологии.

— Как думаешь, раненные среди бойцов противника еще есть? — Миненко сплевывал постоянно себе под ноги. Нервы, нервы.

— Да, хрен этих зверей знает. Надо отлавливать и добить! Группы ищут.

Нал городом разрастался шум боя, вновь послышался грохот танковых пушек. "Абрамсы". Грозное оружие.

Радист:

— Отовсюду доклад, что все идет не так. В центре пиндосы тикают, но не в сторону моста, а просто расползаются. Те, кто поближе к танкам держаться, только вот остальные оттягиваются. Народ спрашивает, что делать?

— Что делать? — я вскипал — Давить педерастов и в хвост и в гриву и загонять через мост! Не дай Бог авиация сейчас прилетит! Вперед, мать вашу! Если за полчаса не загоним мерзавцев на мост, то пусть уходят. Вперед! Черт вас побери. — потом уже обращаясь к присутствующим — А мы, товарищи офицеры, какого хрена тут грязь месим! Или воюем или в салки играем! — обращаясь к местному командиру — Где ваши люди? Доложите! Вас зовут Иван Дмитриевич, правильно?

— Точно так! — просто ответил он, но судя по моему настроению, подтянулся и отрапортовал — Десять групп по десять человек прочесывают дома вот этот, этот и те. — он просто махнул в сторону соседней улицы.

Командир, мать его!

— Откуда ведется огонь?

— Оттуда. — Иван Дмитриевич неопределенно махнул рукой.

— Кто засек откуда велся огонь, когда мы переползали улицу? — спросил я, обращаясь к своему "штабу".

Один из охранников Борисовича:

— Второй дом от этого угла по левой стороне. Либо четвертый, либо пятый этаж. Угловые квартиры.

— Вперед, прочесать! — командую я телохранителям.

Трое ушли.

— Еще куда? — Миненко крутил башкой.

— Вон! — Чапаев ткнул пальцем в конец квартала откуда показалась тупая морда американского БТРа.

— Ложись на хрен!

Американский бронетранспортер дал очередь вдоль улицы. Так, наугад, но длинную. Своим на выручку спешит.

Все упали.

— РПГ, Дмитриевич есть? — Сквозь грохот боя кто-то проорал?

— Есть! — откуда-то из-за завала проорал командир боевой группы — Мальчишки проинструктированы, пошли уже.

И мы увидели как двое пробираются ближе к надвигающей бронированной громадине.

— Блин! Только не в лоб бейте! — почти орал Борисович.

Все следили за тем как разворачивается БТР, чтобы объехать завал. И тут раздался выстрел. Все по правилам. В борт, ближе к башне. Казалось, что секунду ничего не происходит, только встал броневик. Потом он как бы слегка надулся, а потом раскололся, из него с грохотом вылетело пламя.

Радовались мы? Конечно! Есть дело! В "яблочко"! Ай, да, мальчишки!