Война за Врата. Тетралогия

Позвольте представиться, меня зовут Тимофей Кудрявцев, и в этот погожий летний день, я возвращаюсь домой с ночной смены в порту. Ничего меня там не ждет, кроме старенького компа, такого же телевизора и двух бутылок пива в холодильнике. Холостяцкое бытие уже достало, но деваться особо было некуда, так как жена сбежала, еще десять месяцев назад. Гадство, конечно, но в чем-то я ее понимал. Одно дело быть женой молодого и перспективного майора спецназа ГРУ, а совсем другое, портового грузчика. Понимал, действительно, зачем тратить молодость и красоту на неудачника, но простить не мог. Хотя, сам себя неудачником я не считал, а даже наоборот, очень даже везунчиком. В пяти командировках на Кавказ выжил – ни одной царапины, а за невыполнение приказа на последней операции, мне тогда и срок могли впаять. Легко отделался, повезло. Хорошо, что старый друг отца по Афгану, сидел в немалых чинах в Москве и смог дело разрулить. А то бы все, привет Колыма, прощай Ростов-папа. Как там поется в песне: «По тундре, по желеной дороге, где мчится скорый Москва-Воркута». Такие перспективы не по мне.

Когда в 2013-м, давили мятеж в 20-й МСД, то выяснилось что и послать-то некого, вот и кинули из бригад спецназа, по одному сводному батальону. И вот в такой переплет, угодил и я со своей ротой, тогда еще майор Кудрявцев. Ну, мятеж слишком громко сказано, как это часто бывает, СМИ больше панику наводили. На самом деле, был бунт солдат срочников, против беспредела творимого контрактниками с Кавказа, и офицеров, которые это все покрывали. Началось как водится, неожиданно и буйно, сначала одна рота, потом полк, а к вечеру, дивизия заполыхала вся. За одну ночь, срочники наваляли порядка сорока трупов, а когда поутру, пришло понимание того, что обратно дороги нет, началось дезертирство. Ушло около пятисот солдат, в основном русские и татары, а также, пропало почти три тысячи стволов стрелкового оружия. Так что, когда переброшенные самолетами сводные батальоны начали прибывать на место, то виновные в погромах и убийствах уже отсутствовали. В казармах находились лишь те, кто хотел тихо-мирно дослужить свой срок и поехать домой к маме.

Командир сводного батальона от 22-й ОБРСПН, полковник Матусевич, по должности зам.начштаба бригады, в боевых действиях, до этого момента никогда не учавствовал и сильно трусил. Соответственно перенервничал и отдал приказ стрелять на поражение, по всему, что движется и шевелится. Зато я не потерялся и на приказ забил, да еще и остальных ротных смог остановить. В самом деле, не враги же здесь собрались, не оккупанты какие-нибудь, а свои, самые обычные срочники восемнадцати лет отроду. Как потом выяснилось, поступил я правильно, но невыполнение приказа, мне дорого обошлось. Военная прокуратура даже национализм пришить пыталась. Дело резонансное, а приподняться на нем многие попытались.

Потом, когда все утихло и улеглось, я пытался понять, почему все так получилось, и лично для себя, сделал вывод, что нас просто подставляли. Как бы там ни было, но все же это не наша специфика, бунты давить, для этого есть ВВ. Кому-то там, наверху, в кожаном министерском кресле, определенно не нравилось, что очередная реформа, в результате которой от наших бригад должны были остаться рожки и ножки, буксовала. Опять же репутация ГРУ как серьезной конторы, все еще была крепка. Надо было выставить нас палачами и убийцами, но не вышло. Вот так, был я майором, а стал гражданским.

Дальше, был год тупой и серой жизни. Устроился в порту грузчиком, да и то, по блату. Зарплату задерживали, а цены, в связи с продолжающимся в мире экономическим кризисом, росли постоянно. Выручали шабашки, но приходилось выпивать за компанию, чтобы быть наравне со всеми в бригаде и не выделяться. В общем, жил как все, не лучше и не хуже, но жена все-таки сбежала. Да ладно бы сбежала, ладно на развод подала, так она, еще и аборт сделала. Не хотела в новую жизнь, ничего из старой брать.

Вот так, за невеселыми думками про свою судьбу, и добрел я до своей однушки в районе Красных Зорь. Уже открывая обшарпаную от времени дверь, услышал трезвон стационарного телефона, и не снимая пыльной обуви, прошел в комнату.

«Кто бы это мог быть, давненько никто о себе не напоминал?» – мелькнула у меня мысль.

– Слушаю, Кудрявцев. Кто это? – спросил я, поднимая трубку.

– Тимоха, здрав будь пацан, – прозвучал в трубке, знакомый с детства, чуть сипловатый, со смешинкой, голос отцовского друга дяди Вовы, он же, генерал-лейтенант Прохоров. – Ты где шляешься? Третий раз тебе звоню.

– Да я на работе был, дядя Вова. Надо же как-то на пропитание зарабатывать, – ответил я.